А он свои стишки печет, как пирожки,
А мне свои рожать, как иглами ежа.
А он в своих стихах укутан, как в мехах,
А я по ним хожу как будто по ножу.
А я свои стихи леплю из чепухи,
Из глины и воды и всякой ерунды,
А он свои растит как будто сталактит,
А я их не ращу, а как грибы, ищу.
Немножко погрызу - и в небо отвезу,
По следу отыщу и в поле отпущу,
Весною разбужу и в землю посажу,
На речке наловлю и снова утоплю.
Он на своих стихах свой человек в верхах,
На них он едет вдаль и носит как медаль.
Таскает как кастет, вставляет в пистолет,
А я свои внизу на саночках везу.
А кто поэтом стал - влезай на пьедестал,
Избранник вечных муз, в колоде мечен туз.
А мне стихи милей из всяких там соплей,
Веревочек, гвоздей, неведомых вестей.
Готовлю из стиха уху без петуха,
С вареньем их варю, на праздники дарю.
Зачем же я к стиху впрягаюсь, как в соху?
Как мне писать не лень всю эту дребедень...