Читала Свешникову. Прих....ла. Чувствую себя Игнатией Филимоновной или Прасковьей Никифоровной, восмидесяти пяти лет от роду.
Ептить вот в наше время. Эти дрянные книжки заставляют чувствовать себя старой.

Шо такое то? Шо места мало, или я че в долг взяла и не отдаю? Почему если что нить "модное" и читаешь, то по прочтении понимаешь, что тебе сто лет и пора закрыться в типовом сортире, обыкновенной квартиры, спального района. И тихонько плакать. Ах я не покорила Москву. Ах я отдала свою молодость не тому, не тем, не туда. Ах я такая недалекая и скучная.

А если не читать такие книжки. то плавятся мозги от прочего чтива с лейблом "выбор космополитан". Классика хм. Ну да, но только потом ладно, в основном я уже все читала? Где взять "Понедельник начинается в субботу" только тот, что я еще не читала? И забыться , и насрать на диеты, шмотки и макияжи. Терри Прачет ? - нет, не дам денег.