Сижу в полной прострации.
Намекнула позавчера - мол буду рядом - заехать. Захотел побыть один.

Не писала, сейчас сорвалась. Написала строки Пушкина о морозе и солнце и о дне чудесном ... молчит.

Я в прострации.

Ведь судьба, почему он этого не может принять. То что понимает - почти уверена, но принять не хочет.