Жил-был город. Обычный, в принципе город. Со своими радостями, печалями, достижениями и провалами. И мелкими стайками роились в нём клановые устои: семья – как ячейка общества (но далеко не во всех случаях основная, я вам скажу); общество как таковое (а вот это господа хорошие уже посерьёзней, чем какая-то там ячейка, так сказать. Это уже само ОБЩЕСТВО), которое делилось на имущих и не-, на гениев и недоумков с затерянными где-то середнячками, на «папиков» и «попиков». А вот тут можно остановиться подробнее: «папики» - это идейный двигатель. Кого он двигает, куда, что… - не важно. Главное, как всегда – процесс. Что самое уникальное в этом процессе, это то, что преемники «папиков», то бишь «сынки», той силы, чтоб двигать уже не имели, в силу худосочности, так сказать. И вот это недвижение (или движение, но не совсем «туда») привело к появлению «попиков». Теперь подробнее на «попиках»: о-о-о-, это самый гламурный слой. Или даже нет – подслой. Хотя, тогда ещё понятия «гламурности» и не было. Но не в этом суть. Суть в том, что город сей был ими просто заполонён. Кто такие «попики»? Ах, я не сказала же… «Попики» - это приспешники «папиков», несколько усреднённое что-то между творческой элитой и бездарей с потугами на гениальность. Нет, были, конечно, и истинные гении. Я ж писала об этом выше, читатель, будь внимательнеё и не ворчи сейчас.
Ну вот, собиралась написать что-то доброе из прошлого, которое безвозвратно отнято. А опять получилось зло. Зло и правдиво. Нет, сегодня не буду о добром больше. Не тот настрой. О том, о чём хочу написать – об этом нужно с музыкой в душе, с песней по жизни, с флагом посередине. А сегодня я зла. Зла опять на уродов, блин, соседей, которые в 6 утра выбивают ковёр у меня перед дверью! Зла на придуря, который выходя из своей двери, что напротив моей как раз, становится на выложенный плиткой МОЙ (понимаете, МОЙ!!!) порог и начинает там отряхивать грязь со своих туфель. И это при всём том, что туфли у него как у иноходца подбиты железными набойками. А, какой из него иноходец, матерь Божья… Ишак – он и в Африке ишак. Нет, ну урод моральный, а… Ну ты спускаешься вниз всё равно, выходишь на улицу. Ну побей подошвами там! На х… ты у меня на пороге это делаешь? Видя, что у меня там плитка, что стучать всё это будет раз в 30 сильнее, чем по земле! И это в половине 7 утра… Нет, эта страна обречена, однозначно.

Продолжу сказание о городе потом