Вот и ещё одна Пасха прошла... Время неумолимо движется вперёд, а жизнь будто не торопится за ней. Не опоздаю? А мне кажется, что уже... опоздала. Куда-то, к чему-то, за чем-то... Жизнь проходит как-то странно: за последний год ни сделано ничего полезного. Исключая ляльку, конечно Не выучено и не освоенно масса задуманного. Про несделанное и недостигнутое я вообще молчу. Деградирую? Уже начинаю постепенно верить в это...
Апрель... Я его ждала. Здравствуй, Апрель. Я ждала тебя.
Ощущение по жизни моё - будто есть апрель и есть осень. И они сменяют друг-друга в чёткой периодичности. Вот закончится апрель - для меня начинается осень, которая будет длится до следующего апреля. И вот так всю жизнь... И уже не знаю, что именно я люблю больше. А точнее - кого из них: апрель или осень? В апреле мне грустно, очень грустно. А осень - пора ожиданий и планируемых свершений, которые всё не свершаются...
Всё так сжалось внутри. К добру ли? Хм....мне сейчас сказали, что я опять на прежних позициях (напомнило: «мне сейчас коза сказала, что у нас тут места мало»). Ан нет, батенька, далеко не на прежних. Масса обновлений, так сказать. Но не это важно. Важно понимание того, что всё, что ищешь, когда-то находится. Ты можешь пройти мимо, не заметить из-за спешки своей куда-то. Но оно непременно находится.
Кстати, о находках. Чёрт, мысли путаются ужасно... Да, о находках. Моя находка – страх. Да-да, именно он, который отпирает двери. Знаете, сколько можно сделать из чувства страха? Того, чего бы вы при обычных обстоятельствах в жизни бы не сделали. Нет, не страх кого-либо потерять, или что-либо. А страх животный такой. За свою шкурёнку. Мда....
Я пишу (кажется). Я живу (чудится).
Я иду (падая). Я люблю (правда ли?).
А вот спросите, откуда это? Мда...
Осень. Пушкин любил осень. Спрашивается: за что? Можно поразмышлять. Ассоциации? Листопад – золото. Лёгкий ветерок – бриз. Дождь - ... словесный понос. Как при испражнении. Вроде, казалось бы, всё ненужное организм выкидывает. А ведь доказано, что много и полезного в никуда уходит. Вот и я думаю, что авось что-то дельное выскочит из меня. Из мыслей, в смысле. Вот, уже рифмую. Осень – ты женщина. Я - тоже.
Сегодня у меня не получилось такой яркой, красивой записи. Хотя нет, яркой, быть может, получилась. Вот, к примеру, сказочку вам:
Жила была красивая девчонка. И была она ко всему еще умная, добрая и честная. И полюбил ее однажды один парень. Непьющий, некурящий и вообще, ядерный физик по образованию. И поженились они и стали жить вместе. Ребенка завели - такого же умного и красивого. И жили долго и счастливо...
Ладно, так и быть горькая правда - она была наркоманка, стерва и бл#$ь, а он - алкоголик и хам. И работал грузчиком в магазине. Она гуляла от него направо - налево, а он бухал с мужиками и сынка-дебила ремнем каждый день фигачил. Короче, его потом посадили, сын подох от недокорма, а девка на вокзале до сих пор за стакан портвейна опрожниться бомжам помогает.
Воть. Это сказочка. Настоящая. А то всё сопли розовые. А мы вот так вот. По-железному. (Un)real. С многоточием. Вот так: (un)real…
Всё, закругляюсь на пока. А то ещё чего-нибудь грязненького вылью.

отредактировано: 09-04-2007 08:49 - Караева