Куда-то девались все чувства. Я похожа на дом без окон. Лишь закрыв глаза становлюсь адекватной самой себе.
В детстве часто думала: а почему я - это я, вот именно такая и именно здесь? Сейчас НЕ ДУМАЮ. Потому что думать - боюсь. Потому что самое сильное счастье в жизни - боль от первой разлуки. Давняя забытая боль от разлуки с человеком, которого почти не помню и совсем уже не люблю. А все, что сейчас - пустота. Может ли так быть - все хорошо, но пусто...
Только сейчас вдруг подумала - а может быть все мое увлечение заброшенными домами и развалинами - это всего лишь притяжение родственных душ - таких же полных жизни и переживаний когда-то и пустых сейчас?
Я счастлив - говорит мой муж. Наверное, я тоже счастлива. Но мне почему-то не хватает СЕБЯ САМОЙ, как будто кто-то другой проживает мою счастливую жизнь, а я всего лишь подглядываю в замочную скважину.
И я боюсь думать о том, что Я смогу проснуться только от боли.