Сегодня не болит голова, и это прекрасно. В доме нет холодной воды, но поздней осенью о ней скучать не хочеться. Теплый желтый свет от теплой лампы. Такое неудобное, но с детства привычное кресло. Рядом о чем-то своем мурчит Графиня. Свет, лаская, ложится на страницы открытой книги. От него те кажутся страницами древнего фолианта. На зеленой обложке нарисован смешной человек в черном, смотрящий в зеркало, а над ним написано "Неуловимый Хабба Хэн" и чуть выше "Макс Фрай".
Кто написал о тебе, Макс? Две женщины? Мужи и жена? Коллектив авторов? Для меня ответ не имеет ценности. Достаточно признания в одной из книг, что это ты сам написал о себе. Так просто о глубоком, так наивно о великом, так легко о тяжелом и так весело о страшном. Кто еще мог написать так, кроме того, кто знает об этом не понаслышке? Его текущее имя не имеет значения.
Да, в твоих книгах можно найти сотню с лишним ляпов и расхождений. Зачем? И если уж на то пошло, кто из ищущих их сам не ошибется, описывая свою жизнь? Да, твой слог не блещет художественной красотой и языковым многообразием. И что с того? Толстой был Толстым, а Макс Фрай просто Максом.
Я рад пройтись с тобой по мозаичным мостовым, прочесть вчерашние газеты, сидя в кабинете Джуфина, посетить вместе с сотрудниками Тайного сыска новый трактир. Все это - приятный, но совершенно необходимый налет быта, смягчающий смыслы того, о чем ты пишешь.
Читаю я быстро, но даже закрыв книгу, помню - Хумгат остается Хумгатом. Макса за ним ждут мостовые Ехо. Что за ним ждет меня?

Музыка души: Louis Armstrong - Moon River
Состояние: отличное