Он все еще не муж тебе, хотя давно, казалось бы, пора.
И Он давно уже не пылкий влюбленный, готовый на всё.
Он очень нужен рядом в постели, особенно по утрам,
А днем и вечером – тоже, если бы не цейтнот.

Вы могли бы познакомиться еще гуляя под столами,-
Настолько судьбы близки – прошлые жизни помните.
Ну а для скептиков – и этой воспоминания
Параллельно идут, как рельсы на путепроводе.

Это даже не про любовь, это про твой воздух повествование,
Про родник летом и про поцелуи в растресканные губы зимой.
Ты – не судьба, не жена, ты скорее - способность к дыханию.
Он – не друг, не любимый, Он – смысл и… да просто Он – твой.

Иногда Он замечает, как ты разглядываешь его втихаря.
И тогда Он улыбается, теряясь от твоих комплементов.
Да и ты когда-то поверила, ни на что не смотря,
Что ты – лучший Его подарок, даром что не в коробочке с лентой.

Вы даже не смогли бы разделить библиотеку надвоих,
Не считая фантастики – этого у Него не отнимешь.
И с фильмами – та же история, кроме ужастиков твоих,
Хотя никто уже не вспомнит, когда ты развлекалась ими.

И ты давно не помнишь прикосновений каких-то других мужчин.
И если бы был любовник – откликался бы на Его имя.
Вы даже целуетесь кодом, выработанным тобою и Им,
Подозреваете себя в иностранности в диалогах с другими.

Всех когда-то не станет, если верить очевидцам и Интернету,
Но когда вы с Ним вместе, это не кажется важным.
И один лишь вопрос стучится, когда вспоминаешь об этом:
«Ну за что, почему, для чего так пронительно страшно?»