Смерть – это то, что бывает с другими ©Почему я не умею по-другому? Почему я одновременно пытаюсь удержать и выкинуть. Из жизни. За дверь. Выставить. Выбросить вслед тяжёлые чемоданы. И попасть по самым-самым болевым точкам. Забить этими чемоданами. До потери сознания – у потерпевшего, остатков разума – у меня. Без свидетелей. Пробить спину в решето, чтобы оно сдулось и уплыло по лестнице вниз ручьями ослеплённого газовым баллончиком дождя. И всё равно – где потом будут взрываться вены падающих из окон термометров. Кричать вслед ..уходи ..уходи ..уходи! и писать на стенах маркером какого-то абсолютно невообразимого цвета …останься,останься, останься. Экономя память на пробелах.
Поджигать водой, заливать огнём… Тушить. Шёпотом.
Самые крепкие отношения – те, что похожи на стены. Но не глухие, непробиваемые стены равнодушия, - выщербленные горящими окнами. Обещающие за собой тепло живых комнат, людей, которые поймут лучше, предложат стул и плед, выслушают, напоят вкусным чаем и… поверят. Но ни в коем случае не высовываться из рам и не кричать, не звать, не вывешивать сушиться ничего более интимного недавно купленной футболки. Не беспокоиться за того, кто мёрзнет на улице. Зажжённое окно – этого достаточно.
Эту простую теорию я сотни раз проверяла на практике. Это ведь так просто – быть чьей-то несбывающейся надеждой. Ведь это только сначала человек_с_улицы, холодной и мокрой – холодный и мокрый, стесняется, когда ты даёшь ему в руки чашку с утеплительным напитком, хмурится от неловкости, когда ты просишь его чувствовать себя как дома, мнётся, когда ты одеваешь его в свой мягкий бирюзовый свитер. Совсем скоро мяться будет уже свитер. А потом его нечаянно порвут, растянут на острие локтя, поставят расплывчатое кофейное пятно, которое ничем-ничем… Ты будешь долго прощать следы грязных подошв мимо коврика, не вовремя занятую ванную, залистанный журнал и оставленные без крышки тюбики зубной пасты. Но не вечно… Не так много неисправленных ошибок. И ты находишь какой-нибудь несущественный повод и выставляешь вон. И живёшь дальше. Только ближе к вечеру всё чаще хочется, чтобы кто-то натоптал, растрепал твой журнал и не закрыл этот чёртов тюбик. Ты доходишь до того, что сам начинаешь бросать пасту открытой, создавая в своей жизни эффект присутствия… Медленно и упорно сходишь с ума, пока не поймёшь наконец, что все эти человечки за окном – именно для того, чтобы ходить мимо. По своим делам, от безделья, от таких же странных и болезненных воспоминаний.
Каждый вечер будут зажигаться маячки окон и гореть до самого утра, будут наматывать круги счётчики, будет наматывать круги макросхема встреч-прощаний и, может быть, кто-то остановится и долго будет смотреть в горящее окно, переминаясь с ноги на ногу, пряча руки в карманах джинсов… И, может быть, увидит на секунду мелькнувший в окне силуэт. Улыбнётся и пойдёт дальше

MUZIKAEEE: ole
мысли в речку: чего-то..что-то...когда-то..эххх...