Подоконник. Не такой широкий, как хотелось бы. Песенки погромче да повеселей, чтоб жизнь такой тошной не казалась, и чтобы лучше рисовалось. Абстрактно, как обычно.

А помнишь разговор три недели назад. И жизнь, казалось, кончилась, вены и кровь, которая так не хотела выливаться. И непонимание, непонимание, непонимание… как такое могло произойти. Но он сказал, что кончилось все! Навсегда, навсегда, навсегда. Разве такое возможно, разве так бывает, что все сломалось за секунду, весь мир, вся жизнь. И прошлого нет, и не было, иллюзии, фантазия.

Когда мы счастливы, мы многого не замечаем.

И красную икру ложками и чинзано со спрайтом, как недавно научили. Хорошо иногда пообщаться с человеком, который вообще не знает ничего о том, что с тобой происходит и творится у тебя внутри. И разговоры ни о чем. И чинзано, или вино, или неважно что, и тебе хорошо, и море по колено. И говоришь не думая. Хотя, нет, думаешь, но тебе плевать, и идешь зигзагом.

К счастью, разрядилась батарейка.

Ну как ты можешь ее не любить? Ты же влюбился в нее с первого взгляда, ты же любил ее всегда и столько раз влюблялся вновь.

Подоконник. Она рисует, пьет, встает, танцует. Любовь… Кто-то придумал, а мы мучаемся. Разве любовь проходит, разве она может пройти? Идеализм. Нет!!! Так бывает, я знаю. Чинзано больше не действует. И туалетная бумага рядом, так как нет платков. А что будет завтра? И фильмы, фильмы, русские новые фильмы, так поднимают настроение. Really! И хочется самой все изменить и поменять и уехать далеко-далеко.
И Питер… Как там хорошо, несмотря на то, что она полюбила его с тобой, хотя это был не первый ее визит в город на воде. Наверное, поэтому она полюбила Амстердам. И все вокруг напоминает о тебе. Но только не Питер, как ни странно. Там хорошо, темная вода, темное небо, и люди, совсем другие люди, не как в Москве.
Прошлое, оно же общее, и что бы ни было, от него не уйти никуда и никогда. Оно в нас.
А помнишь?...


И все куда-то катится, катится, катится… И как бы лучше, но на самом деле хуже. Время идет, но… И что же будет дальше? И сколько можно плакать, и сколько боли. И сколько еще впереди?

Ожидание – кошмарно. Иногда тревожно, даже чаще так, нервно, с покусыванием пальцев и губ, или такое, как будто выпил энергетический напиток и тянет на подвиги, как после драмы во время депрессии и неродном городе. И хочется творить, рисовать, пить, есть, курить… Но это не всегда получается. А на полу валяются рисунки, окурки в пепельнице рядом с лягушкой, вилка, скомканная бумага, недопитое вино в бокале.
Эмоции… Они мешают и помогают, смотря как на это посмотреть.
Любовь – странное чувство, или выдумка. Или это просто чувство собственности или жажда завоевания, амбиции. Но это глупо хоронить любовь в себе и наблюдать за человеком со стороны, страдать. Глупо, глупо, когда можешь быть счастлив. Отношения и любовь – разные вещи. Отношения – это сложно, они могут быть разрушительны для любви, а могут быть прекрасны. Отношения…
Руки в пятнах черной краски в попытке сделать тебе подарок. Я ни в чем не уверена, я не знаю, чего хочу. Нет! Стоп! Знаю! Я хочу любви, любви, страсти, чувственности. Как было пятнадцать дней назад. Или шесть. Или года три назад. Прикосновения как ожоги, как будто мы умираем, но эта смерть прекрасна. Когда желание возникает резко, как луч, изнутри пробивающийся наружу. Или постоянное ощущение желания обнять, просто обнять. И так остаться, сидеть и смотреть в никуда, друг в друга.
Где ты? Молчишь( Пьешь с друзьями и …
Мы все портим. Ты говоришь: «Мы не слышим друг друга!». Не знаю… Просто эмоции, боль. И никуда от этого не уйти. Боль сидит внутри, она не уходит. Можно надеть венецианскую карнавальную маску marcetta, но карнавал не длиться вечно, и маски сняты и на лице видна боль, и она рвется изнутри. Ведь у тебя свои чувства и встреча туч приводит к грозе.
Хочется спонтанности, мы ностальгируем о прошлом, задаем друг другу старые вопросы у меня на кухне. Или пьем голубой коктейль «Мадагаскар» флиртуя в кафе. Но наступает ночь и все меняется, наступает утро и все меняется снова. Меняемся мы или меняются обстоятельства. Я делаю вещи, на которые никогда не думала, что буду способна. Подруга говорит, что это - потому что это ты. Я не знаю, так ли это, не уверена. Но ты это ты. Твои шрамы, твои ожоги.