Зажигалка Спускаюсь с пятого этажа, смотря на обшарпанную стену и силясь найти среди сотни незнакомых названий родное. Nirvana, Машина времени, DDT… ага вот. Агата Кристи. Ну надо же! Додумались написать! А почему додумались? Это же я выводила уже наметанной рукой, когда на последней «и» вышла соседка и прогнала меня, размахивая откуда-то взявшимся веником и крича что-то про милицию. Как же меня достали! Ну что такого плохого, когда на всю катушку магнитофон орет про гуталин, кокаин и что-нибудь еще, что хорошо рифмуется к двум вышеперечисленным словам! А что делать? Почему если я воспринимаю эту музыку я должена по жизни быть наркоманом, ни на что не реагировать и валяться дома вверх пузом? Совсем не обязательно. Так нет же- отчим только и пытается выбросить все кассеты, которые, к слову, нажиты непосильным трудом. Уж не при себе ли носить эту коллекцию? Судя по всему когда-нибудь придется… Нет, вот я вырасту, поступлю в Москву, уеду из этой дыры и больше никогда не вернусь. Ни-ког-да. Глупо. Детские мечты.
- Девушка, не подскажете сколько времени?
- Нет, не подскажу.

Ту би континьюд