Рассказывают, в темной одиночке
В каком—то замке на краю земли
На камне процарапанные строчки
Дотошные тюремщики прочли.

Вот перевод «Сейчас, когда о воле
В своей тюрьме задумываюсь я
Мне вспоминается не лес и поле,
Не пестрая людская толчея.

Я вспоминаю маленький домишко
Где в юности впервые жил один
Шкаф, печка, стол. И на дверях – задвижка.
Закрыл – и сам себе ты господин.

Спать, есть, читать! Свободен я – и точка!
И в мире нашем, что ни говори,
Свобода – это та же одиночка,
Но только запертая изнутри.»

Илья Фоняков