Я люблю снег. Идешь вдоль депо к дому, а снежинки слабыми уколами по щекам дают о себе знать. Их не видно ночью. Московское небо, подсвечиваемое миллионами огней, ночью не угольно черное, каким бывает вдали от города. А коричневато грязного цвета, словно кто-то зажег позади небосклона тысячи тусклых лампочек. Но снежинки невидно даже, несмотря на эту элиминацию, и только у фонаря задрав голову можно увидеть, как из-за границы света и тьмы появляются тысячи белоснежных искорок. Они словно радуюсь тому, что их видят и устраивают причудливый хоровод. Разлетаясь и встречаясь, медленно опускаясь вниз и иногда вдруг, словно передумав, взлетая вслед за ветром к небу. Ты стоишь, ловя их губами. Веселясь, когда какая либо из этих искорок садится тебе на кончик носа и отказывается таять.
А потом волшебство кончается, и ты начинаешь думать, вышли ли смены. А кто пойдет в смену в следующую ночь. Сколько людей второй очереди просить.
Плохо когда, то, что нравится, превращается в головную боль.