То, что еще вчера казалось таким ощутимым, сегодня уже и не вспоминаешь. То, что год назад любил, сегодня практически и не помнишь. То, что писал десять секунд назад кажется полным бредом, но переписывать не хочется, ибо лень придумывать что-то другое. Загадочная русска душа или это все нам привили татары? А может японцы? Читал вот Харуки Мураками. Не понравилось. Избитые мысли. Кажется, что взяли кусок металла холодного все на свете писатели такого модернистского толка и каждый по очереди долбит по нему огромной кувалдой. Потом этот чуть-чуть измененный кусок металла показывают радотсно вопящей публике, которая может найти в любой морщинке от нового удара черты гениальности автора удара. И вот так продолжают бить и бить по этому несчастному куску. Внешняя форма немного меняется, а внутреннее содержание все тоже. Только одного не понимают эти писатели - после каждого удара молотом от куска отлетают мельчайшие частици и когда-нибудь этот кусок станет таким маленьким, что читатели, которые находятся где-то далеко в толпе, могут и не заметить его, а со временем кому-то одному придется брать кирку, идти в горы и выковыривать из земли новый кусок металла, чтобы орава голодных писателей смогли долбить и долбить по нему, не жалея своих способностей...

Current music: Node - [05] Node - Slapback