Он мог бы показать ей небо в алмазах. Да не только ей - любой, у которой длинные волосы, короткая юбка, слабые руки и смешная бороздка вместо нормального полового органа между ног.
Он мог бы завалить любую из таких ворохом цветов. Не просто сеном, не веником однообразных тюльпанов или банальных розочек.... Нет. Он бы каждый цветок в этом ворохе выбирал так тщательно, как шейхи выбирают бриллианты для своих манекенщиц.
Он был способен назначить рядовую встречу, а прямо на этом обычном свидании ошарашить девушку билетами на самолет в Ригу, который вылетает через полтора часа.... У него был там заказан номер на двоих в хорошем отеле. И прохладные простыни ждут.... И столик в приличном рижском ресторане был уже накрыт, и тяжелые желтые свечи на столе ожидают лишь спички метрдотеля...
Он подарил бы ей такой ужин... он оделил бы ее таким сексом... он одарил бы ее такими чувствами.... он бы... он бы...
Он бы сумел.
Но никто не востребовал. Никто не увидел, что он на это способен. Потому что самыми видимыми у него были не эти перспективы, а обыкновенный прыщ. Простой, с розовой каймой и белой головкой прыщик на правой щеке.
И этот прыщ, небольшой такой, площадью всего 3x3 миллиметра.... испортил все. Он не дал ему отвезти девушку в Ригу... он не дал девушке ощутить десять тысяч метров под задницей.... он не позволил хрустящим простыням принять в себя два разгоряченных тела.... Он стал командовать им.
И повелел ему стать тем, кого и так никто не любит.
Это я про своего молодого, сумрачного, въедливого... занудного и кислого, как испорченный квас.... налогового инспектора.
А мог быть парень как парень.