День как день. Как все другие. Недели тянутся в утомительных днях однообразия. Утро, учеба, работа, спать. Ведь так не может продолжаться бесконечно. Нет, не может. И вскоре все радикально переменится, деликатно разобьет мою монотонную мечту, в которой до сих пор жила. Может я и пожалею, что когда-то хотя бы на секунду захотела перемены. А с другой стороны, может и нет.
Как бы обыграно это не звучало – единственное, что способно придать цвет этой повседневной серости – это какие-то чувства. Такие чувства, которые все называют «любовью». Сколько всего писали – в столь ненавистных мне историях любви туповато-сладких любовных романах дешевых авторов; сколько не показывали это по телевизору и не рассказывали счастливые и не совсем пары.
Я в жизни бы не подумала, что то, на что когда-то смотрела с нескрываемым, особым сарказмом, случится со мной самой. Наверняка та самая серость и обыденность способствуют образованию в наших головах нехватки, и, что еще хуже - осознания этой самой нехватки – чего-то позитивного, вроде удивительного химического процесса…
Как и все занудно-приторные «истории любви» началась и моя до банальности невинно.
Был ОН – умен, красив и безупречно воспитан, постоянно в движении, со своей собственной жизнью, финансовым обеспечением и проблемами. Была и Я – до боли похожая на него самого, только в немного меньшем, и более искаженном масштабе. По крайней мере мне так казалось - жизненный опыт у меня был в моих двадцать лет гораздо меньше, чем в его тридцать с лишнем. И всего лишь одно я знала точно – единственное, что не приходит с опытом – это как раз это ничтожное слово «любовь» несущее в себе все переживания, радость, гордость, детское очарование и вполне взрослый страх, все, что заключено в одном этом только слове. Но по объему это слово, до того самого рокового момента, никак не помещалось ни у меня в ежедневнике, ни у меня в голове и каких либо других органах…