У каждого есть свой опиум. Как ни крутись, не вертись, а забыться, с той или иной переодичностью требуется каждому. Ну, или хочется. Тут главное как: не увлекаться, не перепутать, когда надо, вот вынь да положи, а когда хочется просто, от тоски там, отчаянья или иной хвори какой не существенной. И никакая тебе зависимость страшна не будет. А чего её боятся, если нет её и быть не может? Так лишь, сказки страшные, для людей малой фантазии и безынтересной судьбы. Но мы то, мы-то точно знаем, что не такие. Точно знаем, что судьба наша – сладкий сон писателя, несостоявшийся бестселлер, затерявшийся в веках. И что фантазия наша не измерима, ибо края её явно плещутся где-то за пределами вселенной, ибо вот ну просто не хватило ей места, что поделать.
Вот потому-то мы и знаем точно совершено, без секретов и глупостей – из чего состоит наш опьяняющий туман, какого цвета дым мы выдыхаем, когда нам надо выпасть не на долго из мира. Это как домой вернуться, после интересного без меры отпуска, или командировки, где хочешь не хочешь – а по чужим мирам ходишь. Или, еще проще: как из гостей затяжных домой прибыть. И вроде всё там, в гостях, хорошо и сердцу мило. И хозяева – милейшие существа континета, и кормят вкусно, вовремя и от пуза и, главное, посуду мыть потом не надо. А все одно, как домой вернешься – чувствуешь – расслабился, наконец-то. Выдохнуть можно, чуть отдохнуть и, голову очертя, полные сил, снова туда, где интересно. Вот так и нам, обрастцово-показательным баловням небесной канцелярии, счастливейшим (или грустнейшим, когда как) хозяевам безмерной фантазии, известна своя дорога к дому.
И хоть, да простят меня консервативные предки (земной поклон), впускал я в свой организм и сизый дым измятой папиросы, маслянистый привкус которых, помнится, так завораживал меня в бурной юности. И иные орудия хаоса душевного. Но твёрдо знаю, что моя дорога стелется через книги и солнечный свет. Странно, правда? Вседоступность безмерная позволяет выбирать любые пути и строить любые дома в любом уголке света и подчас, даже, за его пределами: а вот моя тропинка стара как первый наскальный рисунок дальнего потомка. Но мне – нравится. Нравится, что именно книги ведут меня, в редчайшие минуты, когда хочется побыть самим собой, отойти в сторону, выйти из бесчисленного наслоения играемых ролей. Нужных для выживания или просто потому, что «так нас видит другой человек» (это явление достойно отдельного, самостоятельного упоминания, но в другой раз).
Конечно же, каждый шальной, солнечный зайчик, или брошюрка, не выбивает меня из ролей, не раздевает прилюдно, являя миру и иным случайным свидетелям крохотную частичку души, которая и является «мной»: не делимым нечто, не меняющимся вопреки всем возможным и не возможным обстоятельствам. Той маленький частью всей совокупности восприятий, что некоторые (прискорбная судьба) и не замечают даже. Тот маленький человечек, с которым я (мы) разговариваю, когда думаю про себя. Тот голосок, что дает советы и наставляет. Тот, что испытывает гордость за наши поступки и стыдит, если мы не правы, но почти никогда напрямую не вмешивается. Настоящий «я» без игр и ролей, без чужого влияния и обстоятельств. Но иногда само собой, как мне кажется, это происходит – ровные строчки печатного текста или тепло агонизирующей в далеком космосе звезды уводят меня от того, чем я сам себе кажусь к тому, чем я являюсь на самом деле. И, тут главное как: не увлекаться, не перепутать, когда надо, вот вынь да положи, а когда хочется просто, от тоски там, отчаянья или иной хвори какой не существенной.