Стихи бродят. Как хмельная, сладковатая ещё, брага. Они ещё не выстоялись, не набрали градус. Шипят, лопаются пузырьки на поверхности. Пена.
Стихи бродят. Закоулками моих мыслей, лабиринтами моих воспоминаний. Переулками моих запутанных чувств.
Стихи бродят. Туманом моих неясных ощущений, смутных ожиданий поднимаются из ущелий по склонам, почти исчезают в утренних лучах солнца.
Стихи бродят. Покидают меня, собирают рюкзак, срываются с места – не прощаясь, не сказав – куда и к кому, с твёрдым намерением не возвращаться.

Состояние неясное