Я его бешу. По большей части нарочно. Романтика, нежность... Нет, не слышала. И это всё специально, всё, чтоб свернуть мне кровь. Чтоб показать себя со всех негативных сторон. "Я всё уже распланировал"... Не то, чтобы дурак, но делает глупость. Ведь после всего дерьма по-хорошему вряд ли получится. Осадок будет фатальным. Поэтому нет разницы, вытерплю ли я или нет. Даже глупо будет, если вытерплю. Потому, что когда специально делают больно, это не любовь. Это безумие какое-то. Да, мне нравится безумие, но без нежности, без ласки, без его тяги ко мне это всё будет только издевательством.
Обидно... Ведь и заботлив, и нежен, и ответственен... Хотя, может, это я такое вот ебнутое существо, которое ничего другого у мужчин не вызывает... Честно - устала. От самой себя и непонимания, почему именно так. Устала от этого вечного голода, когда каждую подачку внимания встречаешь с радостью, с жаждой...
"Меня может быть слишком много". Тебя того, в которого я влюбилась, мало. Вернее, тебя того я не вижу вообще.