Почему мой дохлый мозг ещё способен генерировать сны? Да и не совсем сны, в моменты между сном и явью иногда что-то ещё тово... создается. Фразы какие-то, вообще какие-то, не побоюсь этого слова, идеи. А через секунду уже не создается, хоть тресни.

...Прикольная байда вчера днем приснилась. Сначала вбоквел к какому-то фильму, по сути несуществующему, в котором главные герои перед семьями то и дело ссылались на строгого начальника (по фамилии почему-то Смирнов), который куда-то их посылает и что-то запрещает. В финале выяснилось, что Смирнов не только никуда их не посылал, но и вообще не существовал, фирма принадлежала самим персонажам напополам (нет, это был не слэш, если что, а про какие-то махинации).
Но фишка не в этом, а в том, что потом ко мне якобы пришла мама и я стала ей этот сон рассказывать, одновременно представляя его в виде картинок, геометрических таких, карикатурных, совсем не в моём стиле. Пока я смотрела на эти картинки, они начали меняться, потом шевелиться, и в конце концов у меня оказалась целая книжечка движущихся рисунков.
А потом мама спросила, на что я смотрю. И я прифигела: неужели она может видеть что-то из моего сна? "Ты можешь видеть эту книжку?" - спрашиваю. А она говорит: "Ну вижу, это мой путеводитель по Кёльну" (нет, у нас нет в реале путеводителя по Кёльну, если что).
И когда я уже поняла, что в реальность картинки протащить не получится, но ещё не поняла, что и другой книжки в руках у меня в реальности нет, книга почернела. Совершенно черными стали страницы. Полистала я их и проснулась окончательно. С пустыми руками. С пустым всем.