Я рисую своей кровью твой портрет на белой, смятой бумаге. Я рисую твой портрет, а он получается каким-то слишком уж странным...нет...страшным. Искаженные черты лица. Не похоже. Но портрет все таки твой. Так не хочется верить что это ты. Ты ведь не любишь меня, да? И не любил никогда. Странно, раньше мне казалось что ты чего-то ждешь от меня. Чего-то хочешь. Но сейчас...сейчас все по-другому. Сейчас ты не мой. и никогда им не был. И не будешь.
Наш последний разговор, твой равнодушный взгляд. Я сломан, наверное. Может быть. Не могу без тебя, ты уж извини.
Знаешь, а я ведь тоже...ждал...