Я все тот же ребенок. Пойми, я не пытаюсь этого скрыть.


Мне очень хочется оглядеться по сторонам, выйти на улицу к уже зажигающимся огням этого города. Вдохнуть уже остывающий ветер и остановить на секунду время. А потом залезть на самые высокие железные балки и сидеть там, вглядываться в темноту, разрываемую фонарями, вглядываться в прошлое, в будущее, не видеть только настоящего. Я ли стала совсем другой? Мне всё так же хочется абсолютно банальных вещей. Мне всё так же нравится этот ночной город, ветер, высота, небо в моих глазах... Я всё так же ощущаю себя ребёнком, когда вижу свечи и шампанское, подношу к губам подаренную розу или бросаюсь на кого-то, чтобы шутя разорвать его на молекулы. Я на самом деле такая же. Это набросок, к которому постепенно добавляются штрихи. Который я прячу, потому что... наверное, потому что приходится. Я дышу ветром, а время всё так же плетёт свою субстанцию, связывая пространства, людей, события в одно единое. И только мы пытаемся порвать его, подогнать под свои рамки. Я путаюсь в этих клочках. Мы видим прошлое. Мы смотрим на то, чего, возможно, больше не существует. Время, пространство... Важно ли? Важна не зарисовка. Важны клочки, обрывки памяти, сознания, встреч.