Последние две ночи снится смерть. Первая ночь - не интересно: тысячу раз убили меня, тысячью способов, тысячью орудий - но все то были клинки, и потому не было стыдно - и следующим же вечером добавили еще один.
А вот вторая ночь... потрясающе. После самого рокового вечера за последнее обозримое время, после жутких потрясений и истерических смен состояний - ночью я дерусь с Финродом Фелагундом на лазерных мечах и расстреливаю Галадриэль из пулемета Гэтлинга!

Сон был очень серьезный и грустный. Был на удивление логичным и оттого страшным. Я люблю профессора, именно Галадриэль и Финрод - персонажи, которых я люблю пожалуй более всего _скрыто_ - и видимо, оттого, что меньше всего они прописаны, но вместе с тем лучше всего я их понимаю. Звездными войнами - никогда не увлекался, ни одного живого зв-шника не видел, вообще не представляю, что это такое...

Шел бой у какого-то здания: коллонада, аркада, слева - стена, справа - пропасть. Удачный залп сметает врагов, оборнояющих один пролет. Остается только двое - мужчина и женщина. Оба стоят спиной ко мне - я нахожусь в стороне от боя. Я понимаю, что в руке у меня световой посох - и вместе с тем понимаю, что видеть его я не могу. Я бегу вперед, и с бегу бью воображаемым посохом по спине мужчины. Он падает, быстро пропадая из поля зрения. Не останавливаясь, я запрыгиваю в стоящую возле него гэтлинг-турель и навожу её на женщину... Я зажимаю гашетку, и высаживаю импульс за импульсом в её фигуру, почти в упор. Я вижу, как медленно она поворачивается... На ней обтягивающий скафандр, который, как я понял утром, являлся плохо подогнанным костюмом пилота из Neon Genesis Evangelion. Он разлинован в черно-белую клетку, как шахматная доска. Она блондинка, ее волосы доходят до середины лопаток, они чуть волнистые. Её лицо - маленькое с небольшими глазами и правильным ртом, чуть толстоватым носом. В её руках небольшая черная винтовка.
Я понимаю, кто это, когда её взгляд встречается с моим. Это - Галадриэль, та самая, настоящая (та, которая стояла перед моими глазами лет семь назад, когда читал Профессора впервые, и которая была полностью вытеснена фильмовым образом и забыта). Я глубоко удивлен этому - я понимаю четко, где я нахожусь, и где должна бы находится она. Нет лишь того пунктика, что и моя, и её вселенные - выдуманы, но от этого удивление лишь возрастает. Я рад ей, как человеку, которого знал давным-давно, и глубоко уважал - но вместе с тем напуган, ибо я стреляю в нее, и я хочу, несмотря на всю любовь к ней, чтобы выстрел поскорее заставил эти глаза закрыться, чтобы она не узнала меня, чтобы я не видел этого взгляда... Она стоит в полутора метрах, гашетка уже нажата, её смерти уже не миновать - так пусть она наступит побыстрее.
Она стоит не шевелясь, оба ствола направлены точно ей в грудь, снаряд летит за снарядом, беспрерывно - но ни один не достигает её, я вижу, как они проходят то справа, то слева, хотя это и невозможно... Так проходит секунда, другая, третья, и я понимаю, что если до сих пор не попал в нее - то значит, и не попаду, ибо все вероятности уже исчерпаны.
Она спрашивает, спокойно, будто продолжая разговор, не обращая внимания ни на окружающий её шквальній огонь, ни на шум, указывая глазами куда-то справа и сзади от меня: "Неужели ты действительно думаешь, что _ТЫ_ можешь убить его?". Я оглядываюсь, и вижу, как с земли поднимается человек в типичной эльфийской одежде, в зеленом плаще, с короной в виде змеи. Я сразу же понимаю и его имя - Финрод Фелагунд, причем именно так, а не просто "Финрод", как я привык "по-жизни". Стремясь обезопасить себя хотя бы с одной стороны, я отворачиваюсь от него, и опять зажимаю гашетку турели, направленной на Галадриэль. Результат тот же, и в это мгновение я понимаю, ЧТО есть ИХ бессмертие. Я в принципе не могу убить их. Не имею права повредить ей или ему. Не достоин этого. Я вижу как её винтовка медленно поднимается, и останавливается точно напротив моих глаз. Она нажимает курок - и я немыслимо медленно вижу, как внутри ствола зарождается зеленый огонь, мучительно, невозможно выползает импульс... Я понимаю, что этот миг - это выбор, между МОЕЙ смертью и ИХ бессмертием. В моих силах позволит этому выстрелу достичь меня - или НЕ позволить.
Вдруг я осознаю, насколько это абсурдно. Насколько глупо и неестесственно всё, что происхоит. Сон начинает отступать, становится сном. Где-то на той грани, где еще не понимаешь до конца, рождается ли сон сам, или придумываешь его ты осознанно, я отчетливо чувствую клинок на собственной шее, и голос Финрода Фелагунда: "От клинка ты не уйдешь". Перед глазами всплывает прошлая ночь, где тысячи клинков убивали меня снова и снова... И реальность окончательно выдавливает из меня иллюзию.
Ни выводов, ни мыслей, ни трактовок нет.

Состояние: пьяное