Journals.ru » voila » ........ | |
Женщина цвета танго |
Бар, текила, лимон, шоссе, ночь. Каблуки стучат нервно, будто зубы человека, которого бьет крупная, как соль, дрожь. Мое сердце светится так пронзительно и резко, что темнота испуганно сворачивается в уголках проспекта беспокойными, тяжело дышащими комочками. Мое сердце звенит миллионами оборванных в одночасье струн. Так играют дилетанты любви. Мое сердце - радар, оно видит весь этот город с хищно изогнутой спиной и расширенными зрачками, с сотней тысяч крыс в его желудке. Мне страшно и мой страх отдается эхом. Паника преумножается, накапливается, тяжелеет, капает свинцом на асфальт. Я останавливаю желтобокую возницу в беретике из шашечек и разливаюсь по салону задумчивым облачком духов. Нас двое, скованных металлическим корпусом, сжатых, спрессованных. Наш запах не пропускает эта коробка, нас отрезало от города. Таксист в белом свитере выжидательно молчит, пока я крупными глотками пью текилу, но выпиваю ночь. Таксист наклоняет голову, как бестолковый попугай и смотрит на меня полуптичьим взглядом, когда я замечаю его женские губы, его трогательные плечи и нежные глаза. - Как тебя зовут? - Хрипло и совсем не трезво спрашиваю я. - Имеет значение? - Небольшое. - Придумай сама. Ночь, ночь, ночь, ночь. Через трещины в асфальте змеями выползают романтичные девочки в чулках и юбочках, с ценниками на протухших сердцах. Романтичные мальчики приклеивают друг другу картонные крылышки и мастерят волшебную лестницу в стиле барокко в свой непотерянный героиновый рай. Уроки занимательной анестезии совсем не по адресу. - Я буду называть тебя Жаклин. - Мы едем? - Мне нужно куда-то бежать. Не знаю. Не важны траектории, направления, скорость, слышишь, шеф? Не важно! Важно, чтобы навсегда. - Навсегда бегут предатели и преступники. - Боишься быть соучастницей? - Нет, мне приходилось, - ухмыльнулась Жаклин, нажимая на газ. Мы ехали культурно, не нарушая правил, не вспарывая встречную. Она негромкко слушала jazz, я пила текилу, разглядывая потолок. Время сливалось с бесконечностью и превращалось в пьяный бред. - Что это за книги сзади? - Художественные альбомы, не книги. Ренессанс, постимпрессионизм, арт нуво... - Ночная таксистка в белоснежном свитере, курящая дорогие сигареты, отличающая импрессионизм от постимпрессионизма, слушающая джаз и увозящая меня черт знает куда. Сюжет для романа, правда? - А мне казалось, что ты от него бежишь, - задумчиво протянула она, останавливая машину. - Убирайся. В этой машине слишком много преступников, для того, чтобы дожить до утра. Я не сразу поняла, что она говорит по-французски. |
|
Источник: Мизансцены городской весны | URL |