июль
Июль мой пахнет росами на травах,
Что тонут в туманном молоке.
Закат кровавой каплею в бокалах
Нам шепчет, что истина в вине.
Гроза рисует лучшие картины,
Чем кто-либо когда-то рисовал,
А в ветре слышатся мотивы,
Что утром дождь на лужах записал.
Пусть даже летний дождь размоет
Чернила и типографскую печать.
Мне шорох вымокших страниц напомнит
И аромат, и светлую печаль.