Я, вот, давно думаю, что системв он-лайн журналов имеет одну странность. Когда ты смотришь дневник/журнал какого-либо человека, то читаешь историю с конца. Жизнь задом наперёд. Сначала узнёшь, чем всё закончилось, потом - что было в кульминации, а только затем - в чём, собсно, дело.

Забавное кино наоборот получается...

И, кстати, хороший приём для разрушения всякого рода линейного дискурса. Ну, последнее, впрочем, я почти про себя, тихим-тихим шёпотом...

Вечер стремится к ночи.
Я – никуда не стремлюсь.
Я просто сижу и курю.
Неспешно считаю минуты.

Выстрелы в спину
Давно отзвучали.

Разминаю глину
Завтрашнего дня.

Это про меня
Сегодня сказали по радио
В прогнозе погоды –
Временами дожди.

Угол стрелок часов
Меняется со временем.
Себя на засов
Закрыть – велика ли радость.
Из щелей в полу лезет
Какая-то гадость.
Вероятно, это просто бред,
Не стоит преждевременно
Давать обет
Молчать. Это, быть может
Просто дурной навет.
Вечер мне кости гложет.

За остриём
Одиннадцати часов
Запирается
Времени засов –
Это полночь,
Это –
Время тех, кто не спит,
Тех, кто не бывает сыт
И доволен. Это междувременье,
Посереди пустыни – оазис
Скрытый ночной теменью,
В котором пробыть можно недолго,
Секунду – и вот
Новых суток ненасытный рот
Разевается. Умный –
Сам над собой насмехается
И делает шаг вперёд.
Словно он сам – не в счёт
И нечего ждать.
Новое время приходит.

Разобрать собственную жизнь
По винтикам.
Продуть полые детали.
Смазать шестерёнки и суставы.
Подпаять микросхемы.
Протереть спиртом контакты.

Аккуратно собрать обратно.
Оставшиеся лишние детали сдать в утиль.

Жить дальше.

Дни выстраиваются в шахматном порядке.
И вкус у них разный - то горький, то сладкий.
Я разглядываю их - как будто бы нету
Меня в них, гляжу со стороны. Принимаю за чистую монету
Каждый поворот судьбы. Наверное, глупо
Так пытаться жить. Я по-другому, кажется, не умею…

Идет фильм по телевизору —
Кажется, боевик,
В котором
Стреляют,
Бегают,
Прыгают,
Опять стреляют,
Как всегда — любят,
Немного чаще — ненавидят,
Пишут письма,
Совсем редко — рожают детей,
Опять стреляют,
Бьют морды,
Поют песни
И снова
Стреляют.

Словом,
Все — как в жизни.
Ну, или почти.
И стреляют.

За окно бегут облака —
Белые на голубом.
Пока идет фильм
Они убегут
В другую страну,
Например,
В Югославию.
Там — как в фильме —
Много
Стреляют.

Башка болит от телевизора —
Устал.
А там — стреляют.

Мне бы влюбиться,
Что ли, утонуть в чьих-нибудь там глазах,
Забыть про то, что
Стреляют.
Мне бы уйти в леса,
Да в такие, что не было
Охотников, которые тоже —
Стреляют.
Мерно отстукивает метроном
В соседней комнате —
Там, наверное, все спокойно
И почти не
Стреляют.

Бесконечные споры веду сам с собою —
О том, как жить,
С кем быть,
Кем быть,
С кем жить,
Кому удружить,
Кого уложить
Метким выстрелом,
Я тоже охотник,
Хотя не люблю,
Когда стреляют.

Букварь открыл —
Кто-то из домочадцев,
По-видимому,
Пошел в первый класс,
А там — тоже
Стреляют
С буквы «С».

Тихо. Кажется ночь наступила,
Кончился боевик.
Люди уснули.
А я не хочу.
Лучше пойду прогуляюсь,
Послушаю как звучит мир,
Когда
Не
Стреляют.

Варфоломей Сергеевич не умел петь. Ещё он был лысоват и работал водителем автобуса. У него была жена, дочь и командирские часы. В детстве он переболел ветрянкой и хорошо рисовал. Близкие знали, что он довольно неразговорчив и что он никогда не пользовался метро. Наш герой любил говорить о себе: «Да, мне много не надо» и «Ёшкин кот». Выглядывая из окна по утрам, он разбивал два яйца и готовил себе яичницу. Между делом, он позволял себе выпить бутылку пива и погладить по голове дочку, которую он очень любил и звали Катериной. О В.С. никогда не писали в газетах и рассказывали, что он скрипит во сне зубами. Он любил фильмы про разведчиков и расстегаи с рыбой.

Больше нам о нём почти ничего неизвестно.

Я ухожу в леса.

Напоследок. Обновил свой сайт. Добавил собранные в одно место ранее разрозненно публикуемые кусочки из "цикла" "Ты помнишь... и опубликовал "Книгу без имён" Вадима Каневского. Мне она нравится, местами - очень, рекомендую.

Вот, собственно и всё. Вернусь, наверное.
Где-нибудь в конце следующей недели.
Спасибо вам всем.
И всем счастливо.

Утро. Глаза окон
Взирают на меня с усмешкой.
Я отвожу глаза.
И упираю их в небо. Иногда
Чувствую себя пешкой
В странной игре с самим собой.

Как жаль, что я не помню снов,
Иногда кажется, что так легче
Понять себя. Кажется, я не готов
Разгадывать эти загадки. Вечность
Меня давно уже не интересует.

Мне бы дожить до завтра
И снова взглянуть на небо.
Мне совсем не нужна карта
Созвездий. По своёму, нелепо,
Но я выучил имена звёзд.

Куда как сложнее запомнить
Рисунки созвездий окон,
И хотя бы на краткий миг
Понять, о чём этот сон,
Что снится мне уже много лет…