что Наташка пропала.
В какой-то забегаловке, кафешке то ли придорожной, то ли привокзальной - рядом со входом крытая остановка, шоссе, над шоссе изогнулся мост...
Пропала.
Только что бегала рядом - и нет.
И я мечусь, заглядываю всем в глаза - "не видели? не видели?", ищу во всех углах, распахиваю все подряд двери - кажется, вот -вот мелькнет белобрысая лохматая макушка...
Нету.
И не ужас даже, а какая-то обреченная, тупая опустошенность внутри, наверное, осознание потери...
Борюсь с этим, бессмысленно, в двадцатый раз открываю одни и те же двери, шкафы, даже выдвигаю ящики - а вдруг...?
Нету. Нету.
Все яснее понимаю, что это - конец.
И тут я проснулась.
Темно. Светятся зеленью цифры на часах - не разобрать, какие. Юрка дышит, зарывшись лицом в подушку. Из Наташкиной комнаты - свет ночника.
И я лежу, приходя в себя, и борюсь с безумной, из этого сна следом пришедшей мыслью - а что, если ее там нет...?
Так и не встала, не проверила, и в конце концов даже, кажется, уснула.
Без снов.
Вообще-то я знаю, откуда этот сон взялся.
От телефонного разговора, от рассказа о мальчике, который лежит в больнице и ждет донорскую кровь второй группы, резус отрицательный.
Он у мамы своей спросил... мама с ним только днем, на ночь оставаться не разрешают... он спросил:
-Мама, я умру?
Страшно.