Профессор философии, стоя перед своим
классом, взял пятилитровую стеклянную
банку и наполнил её камнями,
каждый не менее 3-х см в диаметре.
В конце спросил студентов,
полна ли банка. Ответили: да, полна.
Тогда он открыл банку горошка и
высыпал их в большую банку, немного потряс её.

Естественно, горошек занял
свободное место между камнями. Ещё раз профессор

спросил студентов,
полна ли банка.Ответили: да,
полна.
Тогда он взял коробку, наполненную песком, и насыпал его в
банку.
Естественно, песок занял полностью существующее свободное место
и
всё закрыл.
Ещё раз профессор
спросил студентов, полна ли банка. Ответили: да, и на
этот раз однозначно, она полна.
Тогда из-под стола он ещё вытащил 2 банки
пива и вылил их в банку до
последней капли, размачивая
песок.
Студенты смеялись.
А сейчас я хочу, чтобы вы поняли,
что
- банка - это ваша
жизнь;
- камни - это
важнейшие вещи вашей жизни: семья, здоровье, друзья, свои
дети - всё то, что необходимо чтобы ваша жизнь
всё-таки оставалась полной
даже в случае, если всё остальное
потеряется;
- горошек - это вещи, которые лично для вас стали важными:
работа, дом,
автомобиль;
- песок - это всё остальное, мелочи.
Если сначала наполнить банку
песком, не останется места, где могли бы
разместиться горошек и камни.
И также в вашей жизни, если тратить всё время
и всю энергию за мелочи,
не остаётся места для важнейших вещей.
Занимайтесь тем, что вам
приносит счастье: играйте с вашими детьми,
уделяйте время супруге, встречайтесь
с друзьями. Всегда будет ещё время,
чтобы поработать, заняться уборкой дома, починить и помыть
автомобиль.
Занимайтесь, прежде всего, камнями, то есть самыми
важными вещами в жизни;
определите ваши приоритеты: остальное - это только
песок.
Тогда студентка подняла руку и спросила Профессора, какое
значение имеет
пиво.
Профессор улыбнулся. Я рад, что вы
спросили меня об этом. Я это сделал
просто, чтобы доказать вам, что,
как бы ни была ваша жизнь занята, всегда
есть место для пары банок
пива.

вотта

Рулить по-женски
Первая неделя за рулем.
Сегодня первый раз сама поехала за рулем - шок. Статистика обращений ко мне:
1) ,,,, - 15 раз;
2) дура - 27 раз;
3) а, баба... - все остальные ребята на дороге.

От не услышанных мной мысленных флюидов погнулся бампер (не хочу думать, что это произошло во время парковки). Я чужая - все остальные ездят не по тем правилам, которые я сдала на отлично в автошколе. Где можно их найти, эти новые правила? Почему в ГАИ принимают экзамены по устаревшим, откуда я должна знать, что уже давно разрешен поворот направо из крайнего левого ряда?!

Проревела всю ночь.

Вторая неделя за рулем.
Все, я сдаюсь! Никак не могу понять логику новых правил - ПОЧЕМУ?!! Почему если я еду 60, меня останавливают гаишники и проверяют, не обкурилась ли я?! Почему если поворота направо нет, все поворачивают с комментарием «раскорячилась, проехать мешает, дура!»?! Вчера два часа не могла выехать с Таганского круга, думала, свихнусь! Спасибо бдительному менту: когда я проехала мимо него в пятнадцатый раз, заподозрил неладное и объяснил как покинуть чертов лабиринт. Автор развязки либо шизофреник, либо наркоман - может это он придумал новые правила?

Вернулась домой и пробухала всю ночь.

Месяц за рулем.
Ага! Все логично: основное новое правило - если можно нарушить старые, и рядом нет Ментов или у тебя есть 100 рублей, действуй! Сегодня первый раз мне уступили дорогу - иностранец, с красными номерами... Бедняга, за мной протиснулось еще семь находчивых русских парней. Лучший способ побесить находчивых русских парней - ехать в левом ряду с соблюдением всех правил, заткнув уши и не глядя по сторонам...

Считаю своим долгом написать письмо президенту с требованием проверить авторов развязок МКАДа на склонность к шизофрении и употреблению наркотиков; проектировщику Таганки приношу извинения - по сравнению с проектировщиками МКАДа он выглядит просто чуваком с чувством юмора.

Всю ночь искала логику во МКАДовских развязках.

Полгода за рулем.
До чего же тупой вид транспорта - троллейбус! Уйдешь на час, вернешься - стоят за твоей машиной, штук пять: «,,,!.. дура!.. баба!..» Кобели, дураки, мужланы, отвали, понял? У меня муж бандит, позвоню ему сейчас - приедет и твой троллейбус тебе в жопу засунет, будешь ходить и усами шевелить!..

С ними надо построже, а то чуть дашь слабину - монтировкой кидаются. С развязками разобралась, все оказалось очень просто: надо посмотреть, какой самый нелогичный способ выезда и ехать в этом направлении, не ошибешься.

Отлично спала ночью.

Год за рулем.
Ну чего ты встал тут и едешь 60 км/час, дед?! Давай, забирай свою трофейную «Волгу» и идите вместе с ней на тротуар, на вас никто не обидится. Блин! Куда прешь?! Я у тебя помеха справа, лопух! Да отвали ты, я по своей полосе еду. Простите, парни, мне направо! Ла-ла-ла... блин, чего ты тут встал?! Дай проехать, урод, я на встречной! А, баба... Раскорячилась, дура!

...Я робот.........................
я робот.....я такая...
это я....
жизнь машина....
все сама...все одна.......всегда одна против всех........А ТЫ???Где ты?




Хокку.......поразили краткостью и глубиной...

Волны лижут
Твои следы на песке,
Пенясь от страсти.

я у дверного замка.
что же за дверью -
та же тоска ?!

Зависла любовь
На ноте боли?
Перезагрузка...

Я раньше думала, что такого не бывает....ан нетс! Бывает еще как! И как всегда случается со мной!
Меня ударило током!
Глаза!!!
Как будто тело кипятком окатило.................такой жар! доли секунды и я пылаю!!!ГОРЮ!
Какой-то взрыв на молекулярном уровне!
.........................
никогда в это не верила!
думала ну и бред,
я под оччумительным впечатлением....не от глаз, не от него, а от ощущения этого пыла!
Да.....страсти тело просит,
нет, не просит,
ТРЕБУЕТ!

Стишки значицца не читаем, удочки сматываем, буим знать, буим знать..юю

И в городе этом пусто...


И в городе этом пусто,
И в доме подчас ни зги.
Весь мир на порог не впустишь,
Боясь не отдать долги.

Еще полстакана ночи,
Иссушит свеча глаза –
Усталость ли, многоточье
Блуждающему в азах?

Но как пустота объемна,
Где в полночь гудит дыра
В оконные водоемы,
Бездонные до утра.

Имеет ли что значенье,
Плескаясь в меня извне,
Как истинное ученье
Пустыни грядущих лет,

Где в лицах чужих и грустных,
В окованных сундуках
До боли обидно – пусто.
Нет надобности в замках...

это не мое твроенье и автора писать не буду...

с сороковником что ли!

эта дрянь все-таки залезла ко мне под ребра. Сдавила мне грудную клетку своими мерзкими тисками.
Как противно когда не могу дышать! Кашель, отвратный сухой грохот и разрывающая боль...и все внутри, не горло, не носоглотка, а внутри, дальше глубже.
Черт побери,
у меня кажется бронхит.
НУ и дрянь!
Высокосный 2004 год, несущий боль, разочарование, болезнь и смерть. Только начался второй месяц этого паршивого года, а все беды уже разгулялись в своем "зажигательном танце" повсюду вокруг!!!
Чтож чему быть того не миновать, НО пошел в жопу понял!
и почему из-за одного единственного лишнего дня в году ВЕСЬ год летит к чертям?
бред...Самообман? просто охото на что-то свалить ?кого-то обвинить?
или все же виноват высокосный год?
несу бред,
сори...
такой вот бредовый вечер,
это все бронхит виноват!

« СУМАСШЕДШАЯ»
На весеннем перекрёстке она сама подбегает ко мне, бросается сломя голову через потоки машин, догоняет. Обнимает, пряча глаза, прижимается ко мне, чуть слышно всхлипывая. Ветер небрежно поигрывает её длинными волосами (что за дурацкая привычка ходить зимой без головного убора!). Короткая юбочка, чёрные чулки в сеточку, лёгкая шубка, высокие неудобные каблуки.
Как всегда, вид уличной девчонки.
- Домой? - спрашиваю я.
Она, зажмурив глаза, молча кивает. Ветер отбрасывает с её лица спутанные волосы.
Я беру её за руку.

Ну сколько уже можно ей повторять? Нет, она, наверное, никогда не поймёт, как нужно жить. Никогда. Потому что она такая, какая есть.
Со всеми своими глупыми мечтами, любовями и страданиями.
Дура. Красивая. Несчастная.

Она любит, когда её любят, ей это нравится, хотя она и делает вид, что не нуждается в этом.
Для неё это способ жизни.
Любовь. Только любовь.
Она страдает, когда не может никого любить. Она страдает, когда не любят её. Но ещё больше она страдает от самой любви.
Мне кажется, ей это даже нравится.
"Мазохистка, что ли…" - думаю я иногда. Вслух не говорю.

Она сидит за столом передо мной, словно красивая фотография. Прикладывает ладони к вискам, смотрит в одну точку. Несуществующую.
Замерла на вечность.
Только ресницы неслышно шуршат о пальцы.
Она стискивает зубы и закрывает глаза. Ей больно. Я чувствую, как ей больно. Комок подступает к горлу. Не только у неё. У меня тоже.
Кажется, сейчас она будет плакать.

Я стараюсь отвлечь её разговорами, а сама просто физически ощущаю, как она страдает.
- Тебе больно, малыш? - спрашиваю я, - Потерпи. Это пройдёт. Ещё немного потерпи. Пережди.
Она молча кивает.
Я не разрешаю ей плакать.

Я так устала от неё, от её бесконечных историй. Устала говорить ей, что устала.
Но пусть рассказывает вновь, пусть выговорится, она не одна, ей это важно понять.
- Плакать я не люблю. Если плачу, это значит… - она умолкает неожиданно и продолжает - Стихами говорю! После того, как я поплачу, я не смогу любить человека.
Я молчу. Я слышала это уже миллион раз. Но попробуй скажи ей об этом!

Мне надоело говорить ей о том, как мне всё это надоело.

- Может быть, всё ещё образуется? - несмело предполагаю я.
Она молчит.
- Это уже было миллион раз, помнишь? Ничего страшного в этом нет. - на всякий случай напоминаю я ей.
Она молчит.
И вдруг взрывается:
- К чёрту миллион первый раз! Ничего уже не образуется! Всё надоело! Всё к чёрту! Пошли все к чёрту! Сволочи! Ненавижу!

Прячет лицо в ладонях.

- У тебя есть коньяк? - вдруг спрашивает она.
- Перестань! - я уже не знаю, как с ней разговаривать.
- Всё к чёрту, я ухожу! - она вскакивает со стула, перешагивает через порог и хлопает дверью.

Кажется, ушла.

Нет, не ушла.

Медленно открывает дверь и стоит, прислонившись к косяку. Глаза заплаканные, тушь потекла по щекам неровными дорожками.
Всё равно красивая.
Она слышит мои мысли и улыбается. Поправляет волосы и картинно выставляет ногу в чёрном чулке.

Она улыбается, а это значит, что всё не так безнадёжно, как кажется.

На этот раз она уйдёт. Точно. Ещё немного постоит так, покрасуется, посмотрит искоса.
Но вот она вдруг присела на корточки возле косяка и задумалась.
Девчонка.
- Можешь поплакать, если хочешь - разрешаю я.
- Не хочу! - смеётся она, - Я пока ещё хочу любить его. Вот.
- Ты сумасшедшая, ты это знаешь?
Она встряхивает волосами и усмехается.
- Не иначе. Знаешь, я, наверное, просто буду любить его. Мне больше ничего от него не нужно.
- Валяй! - великодушно соглашаюсь я, - Скоро придёшь плакать.
- Приду.
- Береги себя.
- Да ладно тебе! - смеётся она. Вот чертёнок!
Я вижу, что она счастлива. Счастлива вопреки всему, что с ней происходит.

Она, наконец, уходит.

Уходит шляться по улицам, улыбаться навстречу прохожим, снова попадать в истории. Снова влюбляться и страдать, смеяться и плакать.

Любить по сумасшедшему, так, как только она умеет любить.
Взлетать и падать, а потом, может быть, становиться лучше и сильнее.

Уходит, чтобы вернуться вновь.
И плакать вновь.
Дура.
Но я не могу не любить её.

Это моя душа.

Иногда мне кажется, что её и нет вовсе.
Но она есть, и ей всё равно, что я там себе думаю.