Хмм... наступает мое самое непродуктивное время года.

Хрен бы с ним, что Тьма получает мир -- она ж его медлененько так завоевывает. Неизбежно и природно, но все ж таки -- мне уже и дни коротки, и солнца мало, и уменьшается это все -- по минуте, по лучу, по градусу тепла, похоже на мокрую петлю, что медленно высыхает и стягивается на горле.

Петь не хочется. Хочется либо улететь в тепло и лето, либо нахохлиться -- но тепло и лето ускользает, да и правильно это, время каждой вещи на земле, а хохлись, не хохлись -- всяко холодно получится. Буду все равно, конечно. Кутаться буду, в тонкие теплые шарфы, что так предсказуемо проскальзывают сквозь любимое кольцо, а потом в тяжелые меха, от которых привычно и мерзко ноет больное плечо. Оно уже сейчас ноет, вопреки логике -- на погоду, в упреждение, надо полагать.

Все неизбежно, и все же я безотчетно шпорю коня, гоню машину -- прочь, прочь, скорее, -- и так стремлюсь к теплу людей, чтобы знать, что нет причин мне исчезнуть с призраками осени.