Всё время хочется читать. Это сродни вкусовым ощущениям - той ноющей необходимости, когда просыпаешься толчком в 3 часа ночи, и тебе яростно хочется ломоть арбуза. Или там, чёрного хлеба со сливочным маслом.
Надо с полки снять не осиленный до сих пор сборник Сент-Экзюпери, приправить ладным "Даром" Набокова (потому что это очень клёвый, толстенький, ложащийся в ладонь том небольшого формата). Ещё не забыть бы "На маяк" Вулф. Даррелла, может быть, достать, и Евгенидиса. Хочется заглотить десятитомник Пушкина - это наверняка получится, но потребуется внимание и время. Маяковского после школы освежить?..
И притормаживаешь ты, только понимая, что воображаемая стопка давно миновала угрожающие размеры и может рухнуть со стола только в путь.