У моего скворечника с гвоздями выдрали крышу, каждую ночь теперь на меня смотрят звёзды, как пломбир – холодные, как лёд – безвкусные, как совершенство – далёкие. Одуреваю от карты звёздного неба, от пространства, от движения времени, от самой жизни. Я окончательно тронутый жаворонок, который, похоже, поселился в чуждом часовом поясе. Ну почему мне не спится позже 3 часов ночи, и почему я должна это всячески скрывать, чтоб не волновать окружающих относительно своих отклонений? Они же отзывчивые как мать Тереза чуть дело касается девиантного поведения.
В темноте музыка обретает визуальные формы, порой даже осязаемые. Как бы я жила без музыки, что если бы я оглохла?