Хочется туда, под дождь, дышать мокрой землей, мокрыми ветками и мокрым воздухом. Но на данный момент только мамино "скучаю" из Сургута, "скучаю" взамен, неологизмы Маяковского, сливочное мороженое с орехами, "Замок", ну еще "Сотников", потому что надо, и телефонный звонок. Зачем перезванивать? Потому что обещала. Тебе это приснилось.
Бред.
Вчера я была живая, накрапывал дождь, разговаривала с черным котом с янтарными глазами.
Бред.
Был Невский. Книжный салон, горячо обожаемый, где тихонько играет музыка. Nirvana или Massive Attack, непременно тихонько, крошечный мирок, где продавцы разворачиваются на пятках, когда проходишь мимо.
Тот дом. Точнее, место, где он когда-то был.
Давно уже один из самых сильных для меня образов - дом, у которого обрушилась стена, и видны внутренности квартир.
И каждый раз, когда я прохожу мимо, вижу нежно-зеленые обои, которые кто-то клеял, несколько досок, которые кто-то приколачивал, огрызок комнаты, в которой кто-то жил. Становится не по себе...
Вчера я была живая, а сегодня вот что-то умерло, пожалуй, все, кроме раздражительности. Только "Лиличка!", кажется, трогает.
Тошно.
Хочется дождя.