Я чувствую, как усталость расползается по телу. Физическая, психологическая... а главное духовная. Как же хочется вырваться, ну или хотя бы не быть здесь. Или не быть вообще?
Очередная череда бессонных ночей...

Сомневаюсь, что у меня получится когда-нибудь написать что-то светлое, ибо с таким состоянием внутреннего мира далеко не уйдешь. Могу поспорить, что к вечеру из-под моего "пера" выйдет нечто мрачное и депрессивное. Появляются мысли, что я вообще на самом деле не выхожу из подобного состояния (или может привыкла). Грустно...


За последние дни перечитала множество дневников. Столько эмоций... самых разнообразных.
Не удержалась... из дневника Marie

А чуда нет.
Давно известно, как аксиома,
Что чуда нет.
Что стены дома - лишь стены дома.

Дом неприветлив.
Зашторил окна, захлопнул двери.
А сказки - есть ли на свете, нет ли ...
Дом им не верит.
(с)

Человеческая душа суть дом. В моем доме много-много дверей, пожалуй, два этажа... и пыльный чердак. В каждом доме есть свои тайны, закоулки... своя темнота... В моем – нет электрического света, но в зале – светло и чисто, там большие, круглые окна-розетки. В моем доме нет подвала, совсем нет... Все черное, что копится на дне, самом донышке души прячется по углам... прячется на пыльном чердаке.
Мой дом не любит гостей... случайных посетителей... он пускает их в зал, угощает на славу, развлекает и вежливо просит оставить его... Но и в этом доме живут люди… совсем немного, несколько человек. Им позволено ходить по дому, наводить бардак, делать перестановки... Им кажется, что они знают все или почти все... Каждый из них бывал на пыльном чердаке...
Вечерами дом любит собирать их у теплого камина в гостиной, поить крепким чаем с пирогами и выслушивать их истории... Дом очень стар. Он не любит суеты и веселья, но может простить другим их счастье... Дом мудр. Он понимает, что все это ненадолго... А еще дом болен, я вижу паутину на его стенах, я вижу, как давно его не убирала любящая рука... У дома нет хозяина, лишь тени воспоминаний бродят по его коридорам, стараясь, тщетно стараясь не попадаться на глаза жильцам.
У дома есть тайна. Как всякий, уважающий себя дом, он свято хранит свой секрет. От одной-единственной двери дом прячет ключи ото всех... Когда дом был моложе, он очень любил эту комнату, где... Теперь же... теперь все не так, пророчества забыты, стерты – превратились в сказки... Но комната – единственная всегда в чистоте и порядке, как святыня...
Дом свят. Нет, далеко не церковь, но древняя, языческая сила гуляет в нем, аукаясь между лестничными пролетами, подмигивая постояльцем... сама с собой играя прятки, дразня тысячей загадок.