На днях сидел я на полу в узком пространстве между письменным столом и диваном рядом с батареей… прямо под подоконником и читал Маяковского. Я просто открыл для себя этого поэта. Совсем другой, не тот, что в школе выглядывающий из окон РОСТА с Лениным за плечами...
А ВСЕ-ТАКИ
Улица провалилась, как нос сифилитика.
Река - сладострастье, растекшееся в слюни.
Отбросив белье до последнего листика,
сады похабно развалились в июне.
Я вышел на площадь,
выженный квартал
надел на голову, как рыжий парик.
Людям страшно - у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик.
Но меня не осудят,но меня не облают,
как пророку, цветами устелят мне след.
Все эти, провалившиеся носами, знают :
я - ваш поэт.
Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут
и покажут богу в свое оправдание.
И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова - судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами под мышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.
1914
Это я просто как пример....
..
[Print]
Zanozka