Продолжаю выкладывать своё форумное наследие. На этот раз – зарисовочка «Полдник у дороги», так удачно написавшаяся во время конкурса Свежая кровь на форуме «Творчество» и совершенно неожиданно для меня занявшая там второе место. К слову, результаты конкурса можно найти тут, а сравнить занявшие пьедестал работы – в вышеозначенном топике.
Зарисовочка создана в несвойственном мне стиле т.н. разговорной речи, но смотрится, вроде бы, ровненько.

Полдник у дороги

Вот вы говорите - война. Выживает сильнейший, каждый сам себя, злой постъядерный мир... А где она, война? Я вот тут сижу. Плащ на травке расстелила, на краю дороги, на облака смотрю. Тишина, благодать... Птички двухголовые летают - ну а что вы хотите, радиация. Зато поют красиво. Пронзительно так. Как ракета на старте. Солнышко на рыжем небе светит, комары свистят... А я сижу. Вот здесь, на обочине. Венок ромашковый плету. А вы говорите - война.
Отдыхаю я. Рюкзак рядом стоит. Оружие? Ну есть, так ведь для охоты. Не в людей же стрелять. Не враги, пока не нападут. А нападут - что я им сделаю? Плетью обуха не перешибёшь. На равных-то у нас редко нападают. Так что оружие мне для блага только. Полезное дело делаю. Кто ж их, городских, кормить-то будет, если не я? Ископаемых-то им другие натаскают, а вот жратвы - вряд ли.
Сижу, по сторонам поглядываю. Дорога - мало ли кого она приведёт? Натоптано ведь, вон и окурки в песке валяются, и банки пивные. Ходят люди. Кто по делам, а кто - как я - бродит бесцельно, дурная голова ногам покоя не даст никак. Но по делам-то больше, конечно.
Как раз, вижу, летят. Два копа на скауте да на шприцах (а кто им эти шприцы варил, кто, как не один из нас, бродяг?), аж пыль столбом. Просвистели мимо, только их и видели. Бегут куда-то. Дела. На прогулке так не носятся.
Только тянусь к рюкзаку за приёмником - смотрю, ещё бегут. Три бесклановые аптеки - ну ясно, чьи, - медленнее, конечно, но на то они и психи, чтоб бегать медленно. Что-то там крупное творится. Не побегу за ними. В газете потом прочитаю. Там ещё и лучше напишут, чем на самом деле было. Красочнее. Там ведь как ни выстрел - так гора трупов, а как ни груз - так на миллион монет. Там, в газете-то. Вот там - война, кровь и герои. Только кто ж газетам верит?
Всё-таки достаю радио. Хорошо иногда поболтать с людьми, когда города и на горизонте не видно. Весело, живо, как будто рядом у костра сидите, байки травите. Кто куда пришёл и что видел. Кто кому что отстрелил да чем это кончилось. Или ещё чего. Все разные, а тема для разговора найдётся. Ан нет. Сломалось радио. Ещё б не сломаться, сколько с ним брожу-то уже. Ну ничего. Будем дальше птичек слушать. В тишине своя правда есть.
О, ещё кто-то идёт. Смотри-ка ты - корс. При полном обвесе, в невидимках. Сейчас убивать будет. А я сижу, ромашки нюхаю. Только корс ко мне присмотрелся - ещё туча пыли. Коп-кинетик своих догоняет. Корсара и след простыл - в офф упал от греха подальше. Коп постоял, подумал, да и дальше побежал. Не ждать же. Машу ему рукой, удачи желаю. Да разве ж он спиной-то увидит?
Ну, надо и делом заняться. Достаю винтовку, масло, ветошь - чищу. За оружием следить надо и заботиться, чтоб и оно о тебе пеклось, не подвело в последний момент. Да и руки чем-то занять. А мысли всё мирные текут. О земле, по которой немеряно километров отшагала. О городе, где друзья ждут. Вернусь, цветов им подарю. Настоящих, полевых, жизнью дышащих (кусаются? - так ведь радиация...), а не пластмассу оранжерейную. О том, что правда - она вся здесь, в пустоши, а не в городе, где сплетник на сплетнике да торгаш на торгаше. Много о чём. Природа вообще располагает к таким мыслям, свободным, перетекающим из одной в другую. Она делает следствия данностью и аксиомой. Единственно верным фактом, от которого нужно отталкиваться... Эх, да что там говорить...
Вижу фигурку на горизонте. Присматриваюсь в бинокль - сталкер. Ну здравствуй, бродяга. Шляпу снимаю. Он на скауте бежит, к заслонам. Но традиции чтит, приветствует. Вот кто ещё тебе здоровья в степи пожелает, как не сталкер? То-то и оно. Много нас таких. Да ведь мир-то больше. Иногда идёшь, и за сто километров вокруг - ни души. А потом вдруг встретишь кого - и радость. Здесь-то не так, здесь дорога, кто только ни ходит, а всё равно - своего увидеть приятно.
Достаю из кармана плаща газету. Вчерашняя, так ведь в пустоши печатных станков нет. Читай, что из города принёс. Читаю. Порвать бы да выкинуть. Один флуд сплошной, нет бы о деле писали. Да и слова-то какие, всё "убицца" да "фшоке". Мельчаем. А может, и писать уже не о чем - всё, что можно, открыли, изобрели и придумали. Пролистываю, просматриваю по диагонали. Что в курсе быть. А вечером в костёр пойдёт, хоть польза будет.
Опять идёт кто-то. Здоровые какие-то лбы: в руках миниганы с сапрами, все в М3, рюкзаки расходкой забиты пополам с букетами. Стоят, на часы поглядывают. В бой, что ли, собрались? Смотрю - груз за ними шагает, под тяжестью аж шатается. Ну ясно с вами, ресы охраняете. Думаю: сказать им про корса? Думаю: их беда, не моя. Думаю: так ведь меня соучасником посчитают, сколько раз такое было. Скажу всё-таки. Только к одному подхожу, другой мне: "Кого здесь караулишь?" Грозно так. Опять стрелять будут, не разобравшись. Боязливые; что с того, что в М3? Говорю: "Корс здесь в офф упал недавно, осторожнее". Тот, второй, что в меня целился, смотрит с недоверием. Первый кивает: "Спасибо". Надо же, есть вежливые люди среди хаев. "Не за что", - говорю и сажусь, где сидела, газету листаю. У них таймер звякнул, дальше идут.
А я пока медициной займусь. Слово такое умное - фармацевтика. Рюкзачок у меня маленький, но для бульбулятора место найду. Нет, вы не думайте чего, обычный экстрактор. Просто называем так - уж как повелось. Сижу, таблетки кручу. В пустоши что самое страшное? Стич красный семнадцатый? Корс с патронами на панику? Червь? Нет. Самое страшное - это после их нападения стоять в далёких далях с красными ногами и перегрузом - ни шмот не наденешь, ни до города не доползёшь. Вот я и варю себе культарки. Культар - всему голова. Ну или другой какой слот.
И тишина вокруг. Только топает опять кто-то. Смотрю - шахтёр. Как их только, бедных, не называют. И хомяками, и копалками, и лопатами. Зачем? Они ведь злые вырастут от насмешек. Идёт, фен в руках, на голове каска, на лице - решительность. Куда идёт? Бо его знает, куда. Подходит, здоровается. Спрашивает, не пробегал ли кто из гопников. А, вот ты куда, оказывается. На базы. Ну иди, мир по дороге. Говорю про корса, так, на всякий. Благодарит. Уходит. Может, нашего полку прибудет. А может, не выдержит, не дойдёт, сдастся. Там видно будет.
Достаю бутерброды из кармана. Перекусить бы надо - до ужина далеко, до города ещё дальше. На свежем воздухе и еда вкуснее. И ветер иначе пахнет. Тут всё другое. Тут всё ярче, острее, бьёт по органам чувств сразу, без городской ваты и экивоков. Жизнь здесь, что ещё сказать. А мне всё-таки собираться пора. Отнесу цветы, куплю патронов, ночь посплю и с рассветом снова в путь.
Складываю вещи помаленьку. А на дороге ещё кого-то вижу. Много тут ходят, много. Тоже сталкер, только молодой очень. Снова шляпу снимаю - так принято. А он не видит, он охотится. Присел за камнем, крыс выцеливает. А другой рукой из-за пазухи щенка достаёт. Мелкого, коротколапого. Улыбаюсь. Пусть охотится, я пока приберусь. Бульбулятор в рюкзак, осторожно, чтобы колбы не поломать. Таблетки в боковой карман. Бутерброд доедаю, запиваю веномом. Кто, кроме нас, эту дрянь-то пьёт?
Подходит, приветствует. А сам плачет - щенка загрызли. И так бывает. Корми его и заботься, собак тренировать сейчас сложно, да и нужно ли? Люби его, и он тебя будет любить. Собаки - они ведь преданные. Лишь бы не прогнал своего Барбоса за бесполезностью. Хотя... Нет, ты не прогонишь. Такие скорее сами в ПСЖ уйдут, а собаку не бросят. Удачи тебе.
А я пойду. Засиделась. Затянулся что-то мой пикничок.
Это там, у вас, в городах, войны, разборки, грязь и выяснение, кто сильнее. А у нас своя правда, хоть и лежит она на обочине мира. Вы носитесь по дороге жизни с оружием наперевес, а мы - такие, как я, балбесы без цели править всей планетой - сидим в стороне и тихо полдничаем. Мы вас знаем, а ваш взгляд скользит по нам, не задерживаясь.
У вас война, чтобы изменить мир.
А у нас пикник. Такой вот, свой. На обочине.
И каждый прав по-своему.

09.11.07
© Неруки Неногами [11]

отредактировано: 13-05-2008 20:28 - Arde