Года мои молодые летят, и бедное сердце всё гуще и гуще порастает... о, нет, не мхом, - баобабами! Горе, горе мне, что не вняла в своё время наставлениям Маленького Принца о необходимости ежедневной прополки баобабов. Жалко их - живые всё-таки. Эх...
И каждый раз, когда проглядывает маленький, славненький, зелёненький расточек, говорю: да ладно, пусть себе живёт. Подожду - может чего путное вырастет.
Но нет же! Вырастает уже в который одно и то же: вместо большой и чистой любви - узловатый баобаб! Ну и что с ним, с таким, делать? Корчевать? Да куда уж мне, хрупкой девушке, справиться с таким древесным монстром!
А вот надо, надо было, наконец, набраться смелости и растоптать танцующими босыми ступнями все эти сомнительные зелёные порождения и торжественно залить потом почву шампанским (для профилактики). И красиво, и эффективно. Да только что теперь говорить…
Пойду звонить Баобабу своему, далёкому и простуженному. День Рожденья всё-таки.