Всё это неспроста. Пьянки, гулянки - по боку, главное - пожрать.
Голова кругом, бушует Святой Иуда на улице. Меня гнёт и крутит, а надо держаться, писать тексты, хуячить швейку, пресс качать в конце делов. Всё это не по мне. Я слушаю БиС, чешу в затылке, жую жвачку, пытаюсь не блевануть, укачивает от головокружения. Сигарету зашмалю и снова подумаю - нахера я это делаю? Вот паспорт, вот чай. Скотч и очки. Прыщи везде, дым, дым, дым, рис провонял чем-то гнусным, я всё равно не буду рассчёсывать волосы ещё три дня. Я собака - от меня везде шерсть. Чем больше чешешь - тем больше шерсти. Нахуй мытьё и вещи.
Бестолковое сознание - бестолковые тексты.
Всё, что мне нужно - не нужно.