«… Прощай, - сказал Лис. – Вот мой секрет,
Он прост: зорко одно лишь сердце.
Самого главного глазами не увидишь».
Антуан де Сент- Экзюпери
«Под небом голубым есть город золотой
С прозрачными воротами и яркою звездой».
Б. Гребенщиков

Я хотел бы начать свой рассказ как волшебную сказку.
Я хотел бы начать ее как один волшебный сон.
Я хотел бы начать его вот так…

По широкому, бескрайнему полю, поросшему огромными ромашками, бежал мальчик.
Его длинные, по плечи, выцветшие, цвета спелой пшеницы, волосы взлетали и опадали в такт его бега.
Мальчик бегал и смеялся, подняв высоко над собой руки, протянутые к бездонному, в своей синеве, небу, по которому, ярким подсолнухом, катилось солнце.
И еще в этой вышине, переливаясь всеми цветами, нереально яркая, опирающаяся в два, едва слышно журчащих родника, пылала радуга. Она звала, манила, приглашая ступить на нее и словно по волшебному мосту, подняться, уйти в эту манящую высь, где будет только яркое солнце, чистый, звенящий, славно хрусталь, воздух и вечное ощущение полета.
Мальчик бежал, едва касаясь земли; его смех, серебряными колокольчиками звенел, перекликаясь с едва слышным птичьим пением и звоном цикад.
Ромашки, растущие по ходу его бега, раздвигались, а затем, пропуская его, удивленно поворачивали свои головы вслед бегущему мальчику.
А он бежал, смеялся, и казалось, что радуга медленно-медленно стала опускаться в раскрытые ладони мальчика, что бы, трепещущей птицей, успокоиться в гнезде из измазанных земляникой пальцев.
Еще немного и …
Но тут мальчик, запутавшись ногами в траве, упал и радуга, последний раз мигнув разноцветными полосами, стала медленно таять в жарких лучах солнца, в синеве неба, за которым живут далекие, холодные и неприступные звезды; и под которым раскинулось, то, что люди называют своим отчим домом, своей родиной.
«Где легко найти страннику приют,
Где, наверняка, помнят и ждут,
День за днем то теряя, то путая след,
Я иду в этот город, которого нет».
И. Корнелюк.
Под голубым шатром неба, омываемая теплыми летними дождями, укутываемая пушистым одеялом снега, лежит она, та заповедная для каждого человека, его маленькая родина, где он родился, где сделал первый вздох, где впервые услышал самый родной мамин голос.
То место где он впервые узнал о добре и зле, где впервые понял, что он не один, и что где бы он не был, куда б его не забросила судьба, в тяжелую минуту, там, где-то глубоко в сердце, в душе, кто то тихим голосом вдруг позовет по имени, омоет ключевой водой, заполнит такими знакомыми с детства запахами смородины и сирени.
Тихо-тихо, смывая все тревоги, позовет тихая, малая родина, что бы вновь обнять заботливыми руками родителей, успокоить эту мятущуюся душу. И если ж будешь далеко-далеко, за многими морями, то постоянно глядя в карту, будешь искать ее, неотъемлемую часть души, лежащую в самом сердце России, в самом прекрасном месте мира, свою малую родину – Мордовию.
На перепутье дорог, окаймленная двумя реками – Сурой и Мокшей, лежит она в шумящих дубравах и бескрайних полях пшеницы.
Стянутая черными лентами автострад и железных дорог, смотрящих на мир окнами многоэтажных домов и деревянных изб, приветствующая новый день золотыми куполами вновь воскрешенных храмов и обновленных цехов всемирно известных заводов.
Моя Мордовия – моя судьба, моя малая родина.
Ты красна своим прошлым – Степаном Эрьзей, Федором Ушаковым, Михаилом Девятаевым, но более прекрасна своим будущим – людьми, разных национальностей мирно живущих в твоих городах и селах, ежедневно спешащих за станки, за штурвалы комбайнов, что бы своим трудом превращать тебя в самый яркий бриллиант в короне матери России.
«Твой волшебный мир – чистый как алмаз,
Чтоб увидеть все, не хватает глаз.
И любой из нас входит в город твой,
Преклонив главу, перед красотой».
А. Макаревич
Звенящие родники, кристально чистые ручьи, не замутненные озера, шумящие леса, величавые облака - корабли, проплывающие над твоими просторами, перелетные птицы постоянно, из года в год, возвращающиеся к тебе из теплых стран – это все ты – моя малая родина, моя Мордовия.
Запах солнца, запах лета, запах детства, теплота родных глаз, шумящие улицы городов, пахнущие яблоками и свежескошенной травой сельские околицы – это все ты – моя Мордовия.
Словно алмазным звоном колокольчиков, каким то дальним эхом, постоянно ты напоминаешь о себе, повторяя, что только от меня, от моих сил и знаний, моей веры в тебя, мою малую родину, зависит твое настоящее и будущее.

Мальчик лежал среди склонивших к нему, свои желтые, в обрамлении белых лепестков, ромашек и, смахивая слезы, смотрел в выцветшее небо, на медленно тающую радугу и, вдыхая неповторимый запах земли, мечтал о том, что когда нибудь потом, став взрослым, он сможет взойти на этот цветной небесный мост, раскинувшийся над ним, над его городом, его малой родиной.
Над Мордовией.
Над Россией.
Над страной, которая дала жизнь, дала судьбу, которая смогла приручить, войдя в сердце тягучей ностальгией, памятью с запахами и ощущением счастья.
«Люди забыли эту истину,- сказал
Лис,- но ты никогда не забывай:
Ты всегда в ответе за всех, кого
Приручил».
Антуан де Сент- Экзюпери

Я вечно в ответе за свою малую родину.
За тебя – моя Мордовия!

«Кто ответит мне, что судьбой дано?
Пусть об этом знать не суждено.
Может быть за порогам растраченных лет
Я найду этот город, которого нет».
И. Корнелюк