Мне представилось, что все мы продолжаем чьи-то прошлые жизни, а их - неисчислимое множество. Писатели вплетают свои слова в одну вечную книгу, художники своими полотнами собирают мозаичную панораму сущего, музыканты подхватывают готовую вот-вот угаснуть мелодию.
Можно продолжить в том же духе: ученые бьются над разгадкой единой тайны мироздания; финансисты ломают головы в поисках философского камня, превращающего их свинцовые думы в золото удачи; вольные строители возводят стену-башню из стекла и железобетона, которой пытаются отделиться люди друг от друга возможно для сохранения нарождающейся индивидуальности, а возможно просто из чувства такта и тихого обаяния одиночества.
И все же, все же я слышу этот хор многоголосный, как зов грядущего, и устремляется душа ввысь, и слезы вдохновения и радости пеленят газа...