* * *
Старик на постели сидел
И с грустью куда-то смотрел.
Держал он в своих руках
Тряпицу всю в узелках,
От крови слиплась та ткань,
А в сердце была лишь брань:
Вот год за годом прошел,
Но счастья он не нашел.
Болезнь лишила всех сил,
Он лишь избавления просил.
И сердце томилось от мук,
Вся жизнь, как подрубленный сук.
Кругом одна суета, он даже
Забыл, что есть красота.
В чем смысл его жизни?
Пустыми все были мечты.
А знаешь? Знаешь ли ты,
Что он, как и мы:
Надеялся, верил, и даже любил?
Но дьявол то лихо губил,
Что он на песке возводил.
Ты хочешь, как тот старик
Увидеть этот страшный миг,
Когда до черты остался шаг,
А там за чертой, одиночества мрак.
Вот так, как и он
Смотреть на свой дом
Разоренный ужасным врагом.
Он всю свою жизнь его созидал,
Он силы здоровье за это отдал.
И вот он сидит на постели
Один и боль во всем теле
В руках окровавленный держит платок
Сейчас ему нужен лишь счастья глоток.
Смотри, ты сам творишь свою судьбу
И я тебе одно сказать могу,
Что сколько б ты не строил сам,
Все это ты отдашь бушующим ветрам.
И только Бог один
Над твоей жизнью Господин.
Он страж в ночи,
Он утешитель в горе,
Он примиритель в споре,
И Он строитель в твоем доме.
24.09.98г

Когда писала это стихотворение болела, простыла. Когда простываю часто идет носом кровь, вот посмотрела на окровавленый плоток в моих руках и пришел этот образ. Не знаю, как получаеться, но пишу на одном дыхании, просто записываю строчку за строчкой, так рождаються мои стихи.

Состояние: Слушаю любимую музыку и отдыхаю.