Одно время я был полностью уверен, что если я внезапно умру / пропаду, то случится нечто ужасное. Кто-то покончит с собой от горя, кто-то будет плакать и рыдать, не будет создано великое открытие или не написано гениальное произведение...

Потом я убеждал себя, что в этом случае, все останутся только довольны. Зануда, шизофреник, моральный урод, непонятное чудовище, неряха, обуза и бесперспективный юноша наконец-то исчез из многих жизней. Родители и знакомые вздохнут свободно, а враги обрадуются.

А потом я просто понял, что миру всё равно. Есть я или нет. Шарик земной будет крутиться со мной или без меня. Никому нет дела. У всех свои проблемы, дела, заботы, мечты, цели, семьи, счастья и несчастья. Кто-то вообще узнает о случившемся через полгода и скажет: Нифига себе...и всё, забудет. Родители поплачут, погорюют и позабудут. Заменит моя сестра. Квартира. Работа. Зарплата. Маленькие радости.
И стало так легко...даже приходить и уходить. Не закрыв двери, без стука и прощания. Какая разница, если смысла нет? © Метаморф

Звучит: Dj Kirill Gutz - Hardstyle.mp3
Самочувствие: никакое

Бухал со старой подругой. Точнее, пили вдвоём. Я с моей - пиво, подруга - мартини с соком. Пиво почему-то было дрянное, практически сразу разболелась голова и при том, что оно было красным, оно было горьким, как тёмное. А вроде разливное, ололо. Но главный момент в том, что я опять решал проблемы подруги. Тупой психолог. Да, тупой. Потому что решаю проблемы друзей и не могу решить аналогичные, но СВОИ проблемы. Стоматолог, у которого болят зубы, блеать, зато, подала хорошую идею для бизнеса. Мб и открою свою фирму... Хей, Морф из будущего, если у вас изобрели машину времени, подкинь пару сотен тысяч евро, окей, чувак? Ну, это если изобрели машину такую...и евро не забыли. Спасибо заранее.
Ах да, ещё я разочаровался в дебильной Diablo 3. Идиотская игра. Прошёл до Hell/Ад Варваром, зашёл на аукцион и понял...игра потеряла смысл. Точнее, смысл в ней стал фарм/аук, фарм/аук, фарм/аук, фарм/аук. Крутой легендарный меч в 460дгм я себе купил за смешные 90 000. Хочешь крутую вещь? Фармь. Хочешь быть ещё круче? Фармь. Блять, я не этого ждал от Diablo 3! Я ждал ремейк Diablo 2! Почему сейчас в мире одни пидорасы, помешанные на маркетинге и деньгах? Скоты. Какие Аллоды Онлайн? Fallivion 3? Diablo 3? Disciples 3? Вы ебанулись, придурки? ЭТО НЕ ИГРЫ. Это говно для "золотой" современной молодёжи. Которая кроме обёртки ничего не видит, если даже конфета на 90% из дерьма. Я потерял веру в последний оплот классных игр - Blizzard, как ранее потерял веру в Bioware после наиуёбищной Dragon Age. Фанаты Baldur's Gate, Planescape: Torment, Arcanum: Of steamworks and magick obscura и конечно же, бессмертного Fallout меня поймут.

И ,конечно же, глава из "Всё как обычно". Я с тобой. Наслаждайся под эту самую музыку, Морф из будущего.




Иногда он резал себе руки острой бритвой. Потом спрашивал себя, зачем? И сам же отвечал себе, что может быть для того, что бы ещё раз ощутить, что жив и может чувствовать. Кровь. Он смотрел на багряно-алые капли, падающие на ковёр в его маленькой квартирке. Казалось, каждая капля – это маленькая жизнь. Милое и забавное существо, живущее собственной жизнью. И оно радовалось, ощущая солнечный свет, пробивающийся сквозь тяжелые шторы на окне. Наслаждалось азартным ветром, сравнимым с полётом птиц. Бах! И жизнь оборвалась. Капля разбилась об жесткий пол, как человек об жестокую реальность. Серый. Серый цвет везде. Его давно уже ничто не интересовало. Друзья, пиво, любовь, секс. Всё это было. Боль, страх, предательство, голод. Он этого уже не боялся. Почему? Когда нет наслаждений, нет и чувств, к потере всего этого.
Он часто разговаривал сам с собой. Чтобы окончательно не сойти с ума. Слова. Слова, слова и снова слова. Всегда одинаковые. Всегда об одном и том же. Воспоминания. Иногда он улыбался, иногда плакал, считал хорошие и плохие поступки. Сбивался и начинал снова. И не мог понять, каких же больше.
Он собирался написать что-нибудь новое. Что-нибудь такое, чего ещё не знал этот мир. Но знал – не напишет. Нового не существует. Голод, сон, секс. Три “кита”, на которых держится мир. Всё новое основано на них, а значит, не является новым. Смех. Безумный смех зарождался в его горле, когда он понимал, что знает то, чего не знает никто. И никому не скажет. Хватит и одной души безжалостному времени. И тут же это забывал. Часами сидел или шагал по ковру, рассматривая причудливый рисунок, получившийся из капель его крови. Красиво. В такие моменты он был готов творить. Не важно что, но он был готов. А потом случилось страшное…
Как и обычно, он водил пальцем по переплетению кровавого узора на ковре. Улыбался. Посмотрел в окно, в котором, как и обычно, отражались тёмные, налитые дождём тучи. А потом побледнел. На столе, в чистой раскрытой тетради, было что-то написано. Он знал. Знал, что ничего не писал. Собирался, но не писал. Не чувствуя ослабевших ног, он встал и медленно подошёл к столу. На белоснежном листе кровью было написано одно лишь слово: “Привет” Тогда он понял, что, сошёл с ума. И поэтому, на душе стало так легко и свободно. Псих. Ну что же, творения надо заканчивать. Кровь ещё сочилась из раны. Он мазнул по ней пальцем и, хихикая, размашисто написал на следующей строке: “И тебе привет”
Ночь. Самое великолепное время. Ни шума, ни голосов, НИ-ЧЕ-ГО. Ложась спать, он подумал, что это хорошая идея, переписываться сам с собой. Это уж точно новое. Сны он видел неожиданно яркие и волнующие, чего не происходило уже давно. Бывает.
Утро. За окном туман. Лампочка в комнате не зажглась. Привык. Всё всегда шиворот-навыворот. Умывшись, он пошёл на кухню, чтобы сварить себе кофе. Банально. И тут его посетила мысль: “А может, я не только псих? А если, я ещё и лунатик?” И он бегом бросился в зал, к столу. В тетради краснела надпись: “Как дела? У меня - плохо!” Мир потерял краски и покрылся тьмой…
Очнулся он на полу. Холодно. Встал, улыбаясь, и пошёл на кухню. Странно. Кофе только поспел. Но это его уже не интересовало. Нож. Порез на пальце. Кровь. И фраза в тетради: “У меня всё хорошо! И у тебя тоже!” Лжец. Предатель. Неудачник. Врать самому себе? Что может быть хуже…
Он надеялся, что на этом его “сдвиг” прекратится. Но ошибся. Тетрадь жаловалась ему на жизнь, плакала кровавыми слезами и не хотела жить. Что он мог сделать? Некоторые люди общаются сами с собой. Но общаться с собственной прогрессирующей шизофренией – это чересчур. Он всей душой желал это прекратить, но тетрадь превратилась в манию. В обратную сторону его же собственной души. И он проводил всё больше и больше времени возле неё, пытаясь угадать, когда же он пишет себе ответ? А строки становились всё более странные: Жизнь не даёт ничего кроме боли. Неправда! В ней много приятных моментов, которые мы вспоминаем всю жизнь. Я никогда ничего не добьюсь. Заблуждение! Каждый может, если постарается. Не получается – пробуй ещё. Я умру. И что? Все умирают. Но можно умереть по-разному. Просто так или с чувством – у меня всё было! И так каждый день, пока не понял, что эта тетрадь – единственное, что есть у него дорогого в этом мире. Дорога, как раньше была любима девушка…
Но однажды утром, он почувствовал, что больше так не может. Он открыл окно в комнате. Свежий утренний воздух влетел с туманом в окно. Великолепно. Смысл жизни в общении с самим собой? Приятно пообщаться с умным человеком… Хватит. Снова секундная боль и в тетради появилась надпись: “Я так больше не могу. Любить себя… Прощай.” Он так и не увидел, как в ответ появилась строка: “Я так больше не могу. Любить себя… Прощай.”
…
…
…
Голоса. Только тихие голоса.
- Ты слышал, да? Вчера доставили психа. Выпрыгнул из окна. Как выжил – ума не приложу…
- Ну и что? У нас таких много.
- А то, что он месяц просидел в квартире, ни с кем не общаясь. Почти не ел и не спал. Сильнейшее переутомление. Ужас. Когда вошли в квартиру, света не было, воздух затхлый. А на столе лежала тетрадь.
- (Зевок) Ну, и?
- Ты дослушай! Тетрадь была вся в крови. Он писал там кровью целые послания! Сам себе. В чём-то себя убеждал, доказывал… Тетрадь у главного.
- Тьфу. Постоян…
- Помолчи. Его привезли. Положили в 7-ой палате. Без сознания. А через десять минут привезли девушку. Ты не поверишь…
- ???
- Всё тоже самое! Окно, переутомление, тетрадь с кровью! Веришь?
- Да ну на хрен!!!
- Он на левой койке, её положили на правую…
Шум крови в ушах и стук сердца перекрыл голоса. Он открыл глаза и повернул голову. Их взгляды пересеклись. И она улыбнулась: “Как дела? У меня - хорошо!”

Звучит: Olafur Arnalds - Loftio verdur skyndilega.mp3
Самочувствие: пьяное

Сегодня я наконец-то нашёл и дочитал серию, которую начал давно и концовку которой нашёл только вчера. Всего-то три книги, которые выжгли в моей памяти целую вселенную. Серия "Ангел-хранитель 320". Собственно, сам "Ангел-хранитель 320", "Путешествие идиота" и "Знакомьтесь - Юджин Уэллс, капитан". Такой душевной боли я не испытывал никогда. Вся серия читается на одном дыхании. Первые две книги проглатываются с улыбкой, иногда даже со смехом, напряжённым вниманием и переживаниями. Крайне интересный сюжет, чистый русский язык, неожиданные ответвления и близкие многим жизненные моменты. Третья же книга...это раскалённый гвоздь, вбитый в старую рану. Не вырвать, не забыть это ощущение никогда. Адский драйв, бесконечное напряжение, ожидание чего-то самого-самого и...концовка. Хочется плакать. Хочется напиться. Хочется просидеть, уставившись в стену, целую вечность. Слишком близко с артерией, слишком сильно по нервам, слишком много жалости. Я даже не знаю, хочу ли я посоветовать кому-нибудь прочитать это. С одной стороны хочется, чтобы кто-то разделил эту боль со мной, с другой, не хочется, чтобы её кто-то вообще испытывал. Одним словом, эти книги меня потрясли. И музыка...музыка подстать концовке.
А вообще, конечно же, это только мои ощущения. Кто-то вообще пожмёт плечами и хмыкнет, удивляясь, что я вообще нашёл в этих книжонках...

Звучит: Olafur Arnalds - Faun.mp3
Самочувствие: разбитое вдребезги

Хотел нарисовать крутого демона, посмотрел на пыльный планшет, пошёл в даёбло, забыл.
Хотел поспать, выпил кофе, пошёл в даёбло, забыл.
Хотел найти работу, вспомнил о сессии, пошёл в даёбло, забыл.
Хотел поесть, цапнул пару печенек, пошёл в даёбло, забыл.
Хотел написать новый рассказ, подумал: Зачем, пошёл в даёбло, забыл.
Хотел доделать ремонт, вспомнил об отсутствующей работе, пошёл в даёбло, забыл.
Хотел пойти в WoT, вспомнил о LoL, пошёл в даёбло, забыл.
Хотел поехать к врачу, вспомнил о паре дней без сна, пошёл в даёбло, забыл.
Хочу...смотрю на предыдущие строки...пойду-ка я в даёбло.

Звучит: Olafur Arnalds - 3055.mp3
Самочувствие: заторможенное