Её никто не понимал. Дело было не в том, что и как она говорила. Говорила она правильно и красиво. Но её понимали превратно. Она спрашивала: какой сегодня день? А ей отвечали - среда. Но она то имела ввиду какой у вас день, плохой или хороший. Она спрашивала: какой у вас сегодня день? На неё странно смотрели, и отвечали - у нас с утра был вторник... На глупые вопросы - глупые и ответы, - думала она... Так или иначе она старалась избегать вопросов. Но если не задавать вопросы, то откуда возьмутся ответы? И она ждала. Ждала что кто-нибудь её поймёт правильно.
Но чудес в жизни не бывает. И на вопрос: "Какой сегодня день?" она неизменно получала ответ "понедельник".
Но вдруг в чате на её обычный вопрос ей кто-то ответил: у меня сегодня замечательный день! Они долго говорили. Он понимал всех, кроме себя. Единственное, что он не понимал, так это то, почему и зачем он делает что-то. Он был удивителен. Он знал и цитировал классиков. Любил музыку, писал стихи, хорошо рисовал. Он покорил её. Есть Бог на свете, думала она лёжа вечером в кровати. И если долго ждать - ты найдёшь то что искала. Прошел год. Или даже полтора. Они были душой чата. Если у кого-то было паршивое настроение, нужно было только спросить у них: какой сегодня день?.. И их день становился частью вашего.
А однажды, когда в чате кто-то хвастался новыми фотографиями, он попросил у неё фотографию. Давным-давно... два года назад её коллега отсканировал ей несколько фотографий. Она отослала их ему, сказав, что они старые. Она была... симпатична... Может быть даже красива... Она свела его с ума. Так он потом говорил. В ответ он послал ей свою фотографию. А она... В общем, все умерли...

P.S. Дурацкая манера глазеть на этот миллион цветных пятнышек и воображать, что знаешь о человеке всё.

Состояние: злое

Забавно смотреть на ежедневно меняющееся число ПЧ. То 30, то 29, то 31, то 28, то 32, то ещё сколько-то... Глупо подписываться на мой дневник, ожидая, что я только за это подпишусь на ваш. Мне не нужна эта цифра. Чем она меньше, тем лучше. Я не гений, меня читать не надо. Я пишу скорее для себя... Чтобы через некоторое время почитать и ужаснуться... Тенденция изменчивости. Вроде бы кажется, что ты не меняешься... но стоит увидеть себя полгода назад - да это же совершенно другой человек. Нелепые мысли, нелепые поступки... Хорошо, что нельзя увидеть будущие В моих закладках дневник только одного человека, который я не знаю зачем заложила. Постоянно хочу отписаться, но не делаю этого только потому что не нахожу ссылочки которая отписывает, а в настройки лезть лень И тут же этот человек меня удивляет. Он пишет достаточно много и такую бредень...
А вот на некоторые дневники я не подписываюсь, но активно читаю... Дежа вю. Опять прошла чёрная кошка Опять я пишу эти слова. Сбой матрицы. Хорошо что я не Нео И даже не Тринити. Из второй серии мне понравились только вороны. Вороны. На них похож вирус Смит, слетевшийся неизвестно за чем. Налетевший на всегда-готового-ко-всяким-неожиданностям-Нео. Ни Нео не нужет Смиту, ни Смит Нео... Никто никому не нужен. Все действуют в жанре отсутствия сюжетной нити. Я когда смотрела вторую серию представила матрицу в матрице. Нео целуется не с Тринити, а с программой. По сути это так и было. Матрица, Нео, всё-таки has you!

Состояние: так себе

Почему-то мысли, когда их облекаешь в слова, изменяются. Неуловимо. Вроде да, это то, о чём я хотела сказать, но... это не то. Не так. Слова изменяют смысл мысли. Делают её грубее. Приземлённее. После этого мысли уже не могут летать и им приходится ползать по Земле... Иногда в виде афоризмов, иногда в рассказах... или ещё как. Но всё-таки эти пойманные мысли способны размножаться в неволе. Способны порождать новые или себе подобные существа. Правда эта их способность сильно зависит от человека, поймавшего мысль...

Эх... такую хорошую мысль испортила...

Состояние: злое