[justify]Расскажу я вам историю, которую более правильно будет отнести к категории миниатюр (и она послужит своеобразной разминкой). Предупрежу сразу: все истории, публикуемые мной, будут написаны от первого лица, что ни в коей мере не говорит о степени их автобиографичности.

***

Двадцать лет бесспорно хороший возраст, несмотря на очередной надвигающийся возрастной кризис. Ты прощаешься то с одной, то с другой детской мечтой, сталкиваешься со «взрослыми» проблемами. Жизнь все более засасывает тебя, и потому ты реже остаешься наедине с самим с собой, реже мечтаешь и реже смотришь на звезды, различая в воздухе только гарь урбанизации. «Цивилизованная» жизнь выматывает, смешивая краски жизни в одну, имя которой Обыденность.

Пройденный барьер отрочества с его наивными голубыми глазами нет-нет да и заставляет улыбнуться ярким эпизодам, которые приобретают свою ценность с годами, как выдержанное вино. Об одном из них я вам сейчас и поведаю.

Это было в то время, когда вечерами глаза не захлопывались от усталости, когда разного рода депрессии не толкали к уходу от реальности, подсаживая на алкоголь, наркотики или секс. Нет, тогда в этом не было необходимости. Если вы спросите о возрасте, то отвечу – 13-14 лет, здоровый подросток со здоровой психикой. Вечерами, когда стемнеет и стихнет городской шум, я выходил из дому с гитарой в руках, садился в беседку в небольшом дворике и, наигрывая незатейливые мотивы, пел. В одиночестве. Для себя. То были разные песни: о любви, дворовые, легко-психоделичные, а иногда и собственного розлива. Никто и никогда не тревожил мои вечера – настолько тихим и уютным был дворик.

Гитара у меня была не ахти какая, постоянно приходилось ее поднастраивать, а если учесть, что слух у меня не блещет музыкальной точностью и тонкостью, то инструмент звучал довольно блекло, но в качестве аккомпанемента выполнял свою роль вполне сносно.

Мое одинокое музицирование однажды был прервано мужчиной средних лет, который, видимо, подошел к беседке на звук гитары. Он не был из породы тех, кто выпивши, просит таких вот шпанюков, как «сыграть что-нибудь». Нет, он подошел и просто молча сел рядом. Когда я хотел остановиться, прервав песню, он предупредительно вскинул ладонь – мол, не стоит. Я доиграл песню и вопросительно посмотрел на него.

– Можно? – он протянул руки к гитаре.
– Конечно же! – я с радостью протягиваю ему свою балайку. – Только она вечно расстраивается…
– Ничего, сейчас исправим.

После он начал творить со струнами гитары в процессе ее настройки такие пируэты, что я замер и затаил дыхание от восхищения – предо мной был мастер. Он вслушивался в звук струн, и ювелирными движениями изменял силу их натяжения. В общей сложности у него на это ушло около тридцати минут (против моих пяти-семи на эту же процедуру).

И моя старенькая фальшивящая гитара ЗАЗВУЧАЛА и ЗАПЕЛА. Звук переливался, струны радостно дрожали, словно бы все это время ждали, когда же к ним прикоснется рука мастера. Сказать, что я был поражен – значит, ничего не сказать.

А музыкант спел одну песню, удовлетворенно хмыкнул, и также тихо растворился в ночи. Гитара же в течение ТРЕХ месяцев не требовала настройки.

Вот и вся история.

Наивная и простая? Может быть. Но тогда я понял, что Искусство – это не умение что-то делать высококлассно. Искусство – это умение Обыденность превращать в Радость и Красоту.

Сейчас я редко играю на гитаре… И тем более не сижу по вечерам на улице… Но что мешает выйти, например, сегодня и посмотреть на звезды?..[/justify]

отредактировано: 04-07-2003 09:58 - FEB