Темные всполохи... как красное кровь, замешанная на черной земле... как противостояние желтого дыма черному смогу, как один против другого и, одновременно, один в другом. Я вижу смесь того, чего нет и того, что не подлежит смешению, поскольку белое здесь - символ зла, а темное - надежда живущего, как белый снег сулит смерть, а плодородная почва - еду. Но за танцем красок не видно формы, как за именем не видно смысла.

И смысл цвета - в его наблюдении, а смысл сна - в его существовании.

Я лежу и смотрю на серый потолок, отслеживаю блеклые отражения сонных машин. Вдыхаю
пыльный воздух, настоянный на серых стенах и темной хмели ночи. Проглатываю холодные
мысли серых будней, расцвечиваю их во сне своей скудной палитрой: вот - мне хорошо, а здесь -
добродушное лицо друга (делаю белый мазок), совсем рядом недоверие и склизкая настойчивость
(определенно черный штрих, пожирнее)... а здесь - его молчаливая страсть ( сухая кисть шкребет
по холсту)...

... но в моей палитре нет его цвета...