Завтра мне 17.

"You're only seventeen..." - поёт Абба.
"Тебе 17-дцать..." - поет Чайф.
А ещё есть такой сериал "Seventeen Migs Of Spring". И киношка "Семнадцатилетие".

Я не взволнована и не взбудоражена, и даже насильно не могу нагнать на себя это волшебное чувство не то тревоги, не то предвкушения, не то просто Ощущение Знаменитого Возраста. Словно завтра я стану старше всего лишь на маленький день, а не на целый год сразу. Скучаю по впечатлениям годовалой давности - когда я чувствовала себя новорожденным ребенком, которого, к тому же, готова качать на руках целая толпа из 20-ти человек, пришедших меня поздравить. Весь дом был оклеен гирляндами "С Днем Рождения!", а шарике, надутые и по такому случаю повешенные в зале, провисели там до мая. Приглашения от меня поступали в течение всего дня. Тетя Света испекла вкучнейший пирог, на журнальном столике ваза вмещала три букета, по пять роз каждый. А завтра все будет по-иному... Да что там? Завтра будет завтра.