На войну. (07.04.06)

По траве сапогом, да в руках автомат.
По траве, по зеленому полю солдаты идут.
Война идет, но почему-то каждый рад,
Хоть и знают, что они, вероятно, умрут.

Не маршем идут, но привыкли уж в ногу.
И глядит на них лишь одинокий дуб,
Да тихий ветер их провожает в дорогу,
Как родных и любимых касание губ.

И все крепнет воля, крепнет рука.
Но лишь бы в момент нажатья курка
Что б стрелял - не сдал автомат!
Только в это верит каждый солдат.

Идут солдаты, через границу, в чужую страну.
По траве, по зеленому полю идут на войну.
Ну и пусть что умрут, ведь война большой душегуб.
Но им в след все так же глядит увядающий дуб.