Крылатый... Мой крылатый бог.

Мельдо...

Мне хватило первых двух слов, даже еще не осознания, а ощущения-ожидания-воспоминания, чтобы почувствовать себя так, как бывает только со мной, только в отсутствие людей и только когда строчки перед глазами начинают расплываться и дрожать...
То ли боль, то ли счастье — пафосно и неловко, вот только ничего больше в голову не приходит, да и не должно — все мое существо сейчас сидит, прижав колени к груди и положив на них гудящую голову, в заснеженном лесу под зорким оком ухмыляющейся луны и безутешно ревет, кутаясь в дареный серый плащ на меху, пахнущий дымом, меченый неистребимыми пятнышками крови и насквозь прошитый черными следами искр, вылетевших из давно погасшего костра...
Запутано и наиграно, слова ради слов, но я знаю, что, вернувшись через день или тысячу жизней, я вспомню это странное чувство, похожее на солнечный луч сквозь стену последнего осеннего дождя, и растеряно улыбнусь своему заплаканному отражению, искаженному временем и холодными каплями, ползущими по стеклу зеркала-экрана: как, и ты тоже?..

Мне нельзя читать книги. Я не могу жить с ними. Только в.