14-05-2003 04:17 5
"Маски"
Разноцветный экран и по нему - извивы радужных букв. Слово за словом ползут чужие воспоминания, мысли и мечты.
Меня нет там.
Но меня нет и здесь.
Чужие сердца бьются в запредельной дали - не услышать и не коснуться. Сколько улыбок было нарисовано слезами, сколько страданий было отбито равнодушными пальцами? Не знаю. Этот мир населен масками. Грустные и веселые, отталкивающие и привлекательные, злые и добрые, они смотрят с моего экрана, плачут и смеются, учат и говорят глупости, смешат и рассказывают сказки. И на недолгую вечность обретают подобие жизни.
Их нет здесь.
Но их нет и там.
Странный мир оживших слов, стихов и рассказов. Странный мир чужого настроения и чужих снов, чужой любви и чужой радости. Только боль своя. А слова просто напоминают о ней, будят ее в глубине, разжигают, хлещут, рвут, цепляют острыми когтями и тащат, тащат, тащат наверх, то, что лежало на самом дне.
Маски тянутся ко мне сквозь мельтешащий калейдоскоп замирья...
Их голоса - эхо в тишине моей комнаты.
Их глаза - миражи в темноте моего неба.
Маски слышат. Чуткими пальцами слепцов они ласкают пластик, испещренный черными значками букв. И буквы складываются в слова, и слова сливаются и превращаются в осколки чужих жизней. Слова не принадлежат тем, кто их написал, ибо они - жизнь масок.
Иногда маски удивительно похожи на людей. Иногда люди даже отдают им свои имена. Но даже тогда, у масок - свой путь.
Мы можем стереть их одним небрежным движением или повторять их слова пока маска не станет лицом - не важно. Маски уже есть. Мы создали их, мы наполнили их цветом, мы научили их жить, говорить и слушать, смеяться и плакать, любить и причинять боль.
Когда мы любим, маски поют и сочиняют стихи. Когда нам грустно, маски хмурятся. Когда нам весело, маски растягивают губы сотнями улыбок. Когда нам одиноко, маски протягивают нам призрачные руки и мы чувствуем тепло, идущие от их слов.
Маски защищают нас от мира, который мы сами придумали. Маски стеной стоят между нами и несуществующими словами, которые могут причинить настоящую боль. И стоит чему-то сломаться, исчезнуть или просто измениться, мы бросаем: "Это все - просто игра" и стираем краску с деревянной основы, чтобы нарисовать новую маску десятком случайных мазков.
Маски защищают нас от мира, с которым мы ничего не можем сделать. Маски тайной дорогой уводят нас от горя и скуки того, что мы привыкли считать реальностью. И стоит чему-то разбиться, разлететься от нашего неловкого прикосновения или просто стать другим, мы бросаемся к маскам, и прячемся за ними, и слушаем их слова, и шепчем их губами: "Это пройдет, и все будет хорошо" и верим, потому что это - мы сами.
Маски живут. И пока они есть - мы в безопасности.
Разноцветный экран и по нему - извивы радужных букв. Слово за словом ползут чужие воспоминания, мысли и мечты.
Меня нет там.
Но меня нет и здесь.
Чужие сердца бьются в запредельной дали - не услышать и не коснуться. Сколько улыбок было нарисовано слезами, сколько страданий было отбито равнодушными пальцами? Не знаю. Этот мир населен масками. Грустные и веселые, отталкивающие и привлекательные, злые и добрые, они смотрят с моего экрана, плачут и смеются, учат и говорят глупости, смешат и рассказывают сказки. И на недолгую вечность обретают подобие жизни.
Их нет здесь.
Но их нет и там.
Странный мир оживших слов, стихов и рассказов. Странный мир чужого настроения и чужих снов, чужой любви и чужой радости. Только боль своя. А слова просто напоминают о ней, будят ее в глубине, разжигают, хлещут, рвут, цепляют острыми когтями и тащат, тащат, тащат наверх, то, что лежало на самом дне.
Маски тянутся ко мне сквозь мельтешащий калейдоскоп замирья...
Их голоса - эхо в тишине моей комнаты.
Их глаза - миражи в темноте моего неба.
Маски слышат. Чуткими пальцами слепцов они ласкают пластик, испещренный черными значками букв. И буквы складываются в слова, и слова сливаются и превращаются в осколки чужих жизней. Слова не принадлежат тем, кто их написал, ибо они - жизнь масок.
Иногда маски удивительно похожи на людей. Иногда люди даже отдают им свои имена. Но даже тогда, у масок - свой путь.
Мы можем стереть их одним небрежным движением или повторять их слова пока маска не станет лицом - не важно. Маски уже есть. Мы создали их, мы наполнили их цветом, мы научили их жить, говорить и слушать, смеяться и плакать, любить и причинять боль.
Когда мы любим, маски поют и сочиняют стихи. Когда нам грустно, маски хмурятся. Когда нам весело, маски растягивают губы сотнями улыбок. Когда нам одиноко, маски протягивают нам призрачные руки и мы чувствуем тепло, идущие от их слов.
Маски защищают нас от мира, который мы сами придумали. Маски стеной стоят между нами и несуществующими словами, которые могут причинить настоящую боль. И стоит чему-то сломаться, исчезнуть или просто измениться, мы бросаем: "Это все - просто игра" и стираем краску с деревянной основы, чтобы нарисовать новую маску десятком случайных мазков.
Маски защищают нас от мира, с которым мы ничего не можем сделать. Маски тайной дорогой уводят нас от горя и скуки того, что мы привыкли считать реальностью. И стоит чему-то разбиться, разлететься от нашего неловкого прикосновения или просто стать другим, мы бросаемся к маскам, и прячемся за ними, и слушаем их слова, и шепчем их губами: "Это пройдет, и все будет хорошо" и верим, потому что это - мы сами.
Маски живут. И пока они есть - мы в безопасности.
это: [ воспоминания о будущем ]