На самом деле мир белый и весь раскроен на мелкие кусочки, как паззл. И привыкаю я к нему постепенно - кусок за куском.

Когда-то, близко к самому началу, мне случилось заболеть динозаврами - никаких Парков Юрмкого периода, только энциклопедии, картинки и бесконечные р-романы про первых людей и последних ящеров. С тех пор я люблю тропики, гигантские папоротники и ящериц. А потом понеслось - по очереди, пункт за пунктом. Фантастика, классика, проза, стихоплетства, сказки, натуралисты с их очерками, потом почти полное бескнижие с гитарами, подъездами и приторным вином из горла; море, воздух, лес - пустыни, мате, ночной город, Ирландия, вересковые равнины и замки на скалах, пабы, лошади - осторожной рысью по лесным тропам, стада бизонов и Великий Маниту, глядящий на них откуда-то из-за облаков, отражения кованых фонарей в темных лужах на брусчатке, и ветхие дольмены на фоне полуденного неба, и восторженное разглядывание ночного неба, на котором я вечно нифига не могу увидеть, зато помню целый миллион созвездий, и так до бесконечности.

Чтобы в итоге, оказавшись где угодно, смочь ткнуть пальцем в первый попавшийся объект и сказать "О, а я этим уже болела!" - и воспринимать все через цветные стекляшки своей давней мании и кивать пейзажам, как старым знакомым, а не пялиться бессмысленно по сторонам, как скучающий турист.

Поэтому же никакого смысла ехать куда-нибудь по принципу "а здесь мы еще не были" я не вижу. Зачем, если все охи и ахи родятся только при виде текуще интересных мест, и никак иначе?

А сейчас перед глазами степь до горизонта, и белесая трава до пояса, и истекающее светом, как соком, солнце над головой, и пыль на зубах, и жарко почти по-настоящему.