31-07-2003 09:57 18
"Пророчество"
В темной комнате пахнет безумием. Оно сочится из поросших мхом стен, стекает с покрытого паутиной потолка, струится над полом белесыми полосами. Девушка сидит, забившись в угол, и повторяет нараспев заклятье-наговор. Падают тяжелые слова, что древнее прогнивших стен ее дома и страшнее ждущей ее судьбы. Дробясь, рушатся черными водопадами мраморные колонны, так долго сдерживавшие силу мира. Вечной болью стонет земля, разрываемая стальными когтями. Кровью горит в небе сизый закат. Кровью светятся в давящей темноте тонкие руки девушки. Льются звуки, что от века были скрыты от любопытных смертных глаз и ушей для их же собственного, смертного блага. Раскалывается багровое от ненависти небо, и сквозь пролом вздымаются последним кошмаром невиданные создания, гневно несущие свои громоздкие тела. Губы девушки беспрестанно шевелятся, роняя густые, как кровь, капли запретных слов. Ей не страшно, она уже перешагнула грань, за которой для смертных существует страх. Она готова заплатить. Но прежде чем смерть вырвет сердце из ее груди, распластает ее тело по пятнистым от плесени доскам и навсегда сотрет память о ней из памяти выживших, прежде чем кара обрушиться на нее, она договорит. Последнее слово пронзит плоть мира, и небо заплачет осколками алых звезд, и пришедшие из небытия чудовища сожгут пылающую зелень деревьев, иссушат жилы умирающих от жажды рек, разорвут белый саван задыхающихся облаков, и смертные, неся ужас в глубине своих глаз, станут молиться о спасении, столь же невозможном сколь и желанном. И мир умрет. И девушка, уходя вслед за ним в пустоту, коснется в последний раз лунного кольца на пальце, вспомнит выпавшее на ее долю счастье, глотнет холодной горечи пепла, остывающего в ледяном ветре, закроет глаза и улыбнется...
Навеяно "Пророчеством" Oi_я.
В темной комнате пахнет безумием. Оно сочится из поросших мхом стен, стекает с покрытого паутиной потолка, струится над полом белесыми полосами. Девушка сидит, забившись в угол, и повторяет нараспев заклятье-наговор. Падают тяжелые слова, что древнее прогнивших стен ее дома и страшнее ждущей ее судьбы. Дробясь, рушатся черными водопадами мраморные колонны, так долго сдерживавшие силу мира. Вечной болью стонет земля, разрываемая стальными когтями. Кровью горит в небе сизый закат. Кровью светятся в давящей темноте тонкие руки девушки. Льются звуки, что от века были скрыты от любопытных смертных глаз и ушей для их же собственного, смертного блага. Раскалывается багровое от ненависти небо, и сквозь пролом вздымаются последним кошмаром невиданные создания, гневно несущие свои громоздкие тела. Губы девушки беспрестанно шевелятся, роняя густые, как кровь, капли запретных слов. Ей не страшно, она уже перешагнула грань, за которой для смертных существует страх. Она готова заплатить. Но прежде чем смерть вырвет сердце из ее груди, распластает ее тело по пятнистым от плесени доскам и навсегда сотрет память о ней из памяти выживших, прежде чем кара обрушиться на нее, она договорит. Последнее слово пронзит плоть мира, и небо заплачет осколками алых звезд, и пришедшие из небытия чудовища сожгут пылающую зелень деревьев, иссушат жилы умирающих от жажды рек, разорвут белый саван задыхающихся облаков, и смертные, неся ужас в глубине своих глаз, станут молиться о спасении, столь же невозможном сколь и желанном. И мир умрет. И девушка, уходя вслед за ним в пустоту, коснется в последний раз лунного кольца на пальце, вспомнит выпавшее на ее долю счастье, глотнет холодной горечи пепла, остывающего в ледяном ветре, закроет глаза и улыбнется...
Навеяно "Пророчеством" Oi_я.
это: [ воспоминания о будущем ]
Комментарии:
Oi_
31-07-2003 10:19
Профиль
О да, вот эту книгу я бы почитал...
Я снова пришел забрать часть в цитатник...
shadowcatcher
Я вот подумала... насчет книги. И поняла, что совершенно не представляю, что было до или что будет после. Хотя, конечно, интересно.
Нет, не обязательно интересно. Я уже говорил тебе, я хожу к тебе за стилем, а не за сюжетом. Интересный сюжет читается нетерпеливо - ну что, что там дальше случилось? Ну чем, чем всё закончилось? Красивый язык читается медленно и смакуется бесконечными перечитываниями. Я бы хотел книгу, написанную твоим языком, лежащую у изголовья кровати, чтобы каждый день можно было вычитывать оттуда любимые отрывки и снова пробовать на язык их терпкую красоту.
shadowcatcher
Да знаю я, что для тебя язык важнее. А "интересно" я говорила не про сюжет (хотя для меня он имеет достаточно большое значение), а про то, как странно, бывает, вьется нить слов. Я могу придумать сюжет заранее, но когда я начинаю писать, слова сами решают, о чем рассказывать. Интересно, куда бы они могли меня завести.
Красивый язык читается медленно и смакуется бесконечными перечитываниями.
Я понимаю, что для тебя это так. А я, например, могу бесконечно перечитывать книгу с необычным сюжетом, на который что-то откликается в душе. Правда, и язык без смысла тоже могу перечитывать до заучивания наизусть (например, столь нелюбимые тобой стихи, в которых смысл не важен по определению).
Ой, у тебя каждый комментарий - как самостоятельное произведение:
смакуется бесконечными перечитываниями
снова пробовать на язык их терпкую красоту
Красивый язык читается медленно и смакуется бесконечными перечитываниями.
Я понимаю, что для тебя это так. А я, например, могу бесконечно перечитывать книгу с необычным сюжетом, на который что-то откликается в душе. Правда, и язык без смысла тоже могу перечитывать до заучивания наизусть (например, столь нелюбимые тобой стихи, в которых смысл не важен по определению).
Ой, у тебя каждый комментарий - как самостоятельное произведение:
смакуется бесконечными перечитываниями
снова пробовать на язык их терпкую красоту
М-м-м, как причудливо тасуется колода 